Suaveolens

O olhar de Verissimo sobre o BBB

2012-01-29T16:21:00.006-04:00

Luis Fernando Veríssimo

É cronista e escritor brasileiro

O olhar de Verissimo sobre o BBB

Que me perdoem os ávidos telespectadores do Big Brother Brasil (BBB), produzido e organizado pela nossa distinta Rede Globo, mas conseguimos chegar ao fundo do poço. A nova edição do BBB é uma síntese do que há de pior na TV brasileira. Chega a ser difícil encontrar as palavras adequadas para qualificar tamanho atentado à nossa modesta inteligência.

Dizem que Roma, um dos maiores impérios que o mundo conheceu, teve seu fim marcado pela depravação dos valores morais do seu povo, principalmente pela banalização do sexo. O BBB é a pura e suprema banalização do sexo.

Impossível assistir ver este programa ao lado dos filhos. Gays, lésbicas, heteros...todos na mesma casa, a casa dos “heróis”, como são chamados por Pedro Bial. Não tenho nada contra gays, acho que cada um faz da vida o que quer, mas sou contra safadeza ao vivo na TV, seja entre homossexuais ou heterossexuais. O BBB é a realidade em busca do IBOPE.

Veja como Pedro Bial tratou os participantes do BBB . Ele prometeu um “zoológico humano divertido” . Não sei se será divertido, mas parece bem variado na sua mistura de clichês e figuras típicas.

Pergunto-me, por exemplo, como um jornalista, documentarista e escritor como Pedro Bial que, faça-se justiça, cobriu a Queda do Muro de Berlim, se submete a ser apresentador de um programa desse nível. Em um e-mail que recebi há pouco tempo, Bial escreve maravilhosamente bem sobre a perda do humorista Bussunda referindo-se à pena de se morrer tão cedo. Eu gostaria de perguntar se ele não pensa que esse programa é a morte da cultura, de valores e princípios, da moral, da ética e da dignidade.

Outro dia, durante o intervalo de uma programação da Globo, um outro repórter acéfalo do BBB disse que, para ganhar o prêmio de um milhão e meio de reais, um Big Brother tem um caminho árduo pela frente, chamando-os de heróis. Caminho árduo? Heróis? São esses nossos exemplos de heróis? Caminho árduo para mim é aquele percorrido por milhões de brasileiros, profissionais da saúde, professores da rede pública (aliás, todos os professores) , carteiros, lixeiros e tantos outros trabalhadores incansáveis que, diariamente, passam horas exercendo suas funções com dedicação, competência e amor e quase sempre são mal remunerados.

Heróis são milhares de brasileiros que sequer tem um prato de comida por dia e um colchão decente para dormir, e conseguem sobreviver a isso todo dia.

Heróis são crianças e adultos que lutam contra doenças complicadíssimas porque não tiveram chance de ter uma vida mais saudável e digna. Heróis são inúmeras pessoas, entidades sociais e beneficentes, Ongs, voluntários, igrejas e hospitais que se dedicam ao cuidado de carentes, doentes e necessitados (vamos lembrar de nossa eterna heroína Zilda Arns).

Heróis são aqueles que, apesar de ganharem um salário mínimo, pagam suas contas, restando apenas dezesseis reais para alimentação, como mostrado em outra reportagem apresentada meses atrás pela própria Rede Globo.

O Big Brother Brasil não é um programa cultural, nem educativo, não acrescenta informações e conhecimentos intelectuais aos telespectadores, nem aos participantes, e não há qualquer outro estímulo como, por exemplo, o incentivo ao esporte, à música, à criatividade ou ao ensino de conceitos como valor, ética, trabalho e moral. São apenas pessoas que se prestam a comer, beber, tomar sol, fofocar, dormir e agir estupidamente para que, ao final do programa, o “escolhido” receba um milhão e meio de reais. E ai vem algum psicólogo de vanguarda e me diz que o BBB ajuda a "entender o comportamento humano". Ah, tenha dó!!!

Veja o que está por de tra$$$$$$$$$ $$$$$$$ do BBB: José Neumani da Rádio Jovem Pan, fez um cálculo de que se vinte e nove milhões de pessoas ligarem a cada paredão, com o custo da ligação a trinta centavos, a Rede Globo e a Telefônica arrecadam oito milhões e setecentos mil reais. Eu vou repetir: oito milhões e setecentos mil reais a cada paredão.

Já imaginaram quanto poderia ser feito com essa quantia se fosse dedicada a programas de inclusão social, moradia, alimentação, ensino e saúde de muitos brasileiros? (Poderia ser feito mais de 520 casas populares; ou comprar mais de 5.000 computadores)

Essas palavras não são de revolta ou protesto, mas de vergonha e indignação, por ver tamanha aberração ter milhões de telespectadores. Em vez de assistir ao BBB, que tal ler um livro, um poema de Mário Quintana ou de Neruda ou qualquer outra coisa..., ir ao cinema...., estudar... , ouvir boa música..., cuidar das flores e jardins... , telefonar para um amigo... , ·visitar os avós... , pescar..., brincar com as crianças... , namorar... ou simplesmente dormir. Assistir ao BBB é ajudar a Globo a ganhar rios de dinheiro e destruir o que ainda resta dos valores sobre os quais foi construída nossa sociedade.

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From: site bolsademulher.com/forum/amor/f64/183126/

Foto: exame.abril.com.br

O VELHO VAQUEIRO

2012-01-20T08:48:00.007-04:00

Por Dalinha Catunda

O Velho vaqueiro chora

Com saudades do passado.

Mesmo c’um nó na garganta

Solta um aboio chorado

Num relembrado penoso

Lacrimeja o desditoso

No seu canto acabrunhado.

Pita um cigarro de palha

E puxa pela memória

Buscando em cada pitada

Um pouco de sua história

Coloca e tira o chapéu

Olha pro chão e pro céu

Nas cenas da trajetória.

Hoje somente a saudade

Habita seu coração.

Pois morando na cidade

Vive de recordação,

E chora pela boiada

Que por ele era tocada

Nas quebradas do sertão.

Dalinha Catunda

Produtora Rural

Dalinhaacmail.com
Maria de Lourdes Aragão Catunda, nascida em Ipueiras-Ceará, é conhecida nos meios literários como Dalinha Catunda, é poetisa, cordelista e cronista, sendo membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. Também tem blog próprio - cantinhodadalinha.blogspot.com.

O Telefone de Lata

2012-01-14T17:15:00.006-04:00

Por Bérgson Frota

Na época atual, dos celulares cada vez mais avançados, e últimas novidades mais e mais impressionantes no campo das comunicações. Fico eu a tudo isto ver, e não deixo de lembrar dos nossos velhos telefones de lata, de quando ainda criança.

Eles que eram brinquedos rústicos, cria genuína de nossa criatividade e porque não dizer, fruto de nossas mais mirabolantes fantasias.

Fugindo do fantasioso e voltando ao antes tão esperado e já chegado século XXI, ficamos a nos espantar de como lá longe, em meados da década de setenta do século passado, imaginávamos ser o século que vinha.

Quando o televisor colorido era raro e a imagem, esta fazia-nos desejar óculos.

Os telefones pretos e pesados com o círculo de números a discar. Deus do céu, quem naquela época imaginou sequer o celular.

Computadores seriam máquinas enormes, cheias de luzes a piscar e vários discos de fita num rodar contínuo.

Vendo hoje então, a velocidade e o surgimento de tantas novidades a nos servir e maravilhar, parecendo surgir a cada dia um novo produto, não é de se espantar.

Hoje fico a pensar nos nossos telefones, feitos com grandes ou pequenas latas, tendo um fio a ligar uma à outra, sempre esticado a transmitir sons e “mensagens secretas”.

Já longe é quase bizarro conceber a existência de tal brinquedo. Mas quem iria questionar na época, o nosso primitivo meio de se comunicar.

O telefone de lata ficou no passado, existiu e nos divertiu, dando ainda mais riqueza a um mundo infantil que não volta mais.

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

Meu encontro com a Virgem de Fátima

2012-01-06T11:37:00.018-04:00

Por

Marcondes Rosa

Dias atrás, em duas ocasiões, participo, a convite de meu irmão Walmir Rosa de Sousa e, após, de minha irmã Solange Rosa Marques, da visita a seus lares da imagem de Nossa Senhora de Fátima.

O fato me faz recordar os tempos de criança, quando Ipueiras recebia a visita da imagem original de Nossa Senhora de Fátima, vinda de Portugal. Postava-me eu, à noite, a praça cheia frente à matriz cheia, eu ajoelhado feito o Pastorinho Jacinto. De repente, o padeiro Vicente, surdo-mudo, não se contém e literalmente grita num “Viva Nossa Senhora de Fátima”, para o espanto geral...

Pouco tempo depois, Padre Correia, vigário de Ipueiras, valendo-se de suas relações com Dom Manuel Pedro da Cunha Cintra, bispo de Petrópolis e visitador apostólico dos seminários no País, indica-nos, a mim e a Frota Neto, para o Seminário Nossa Senhora do Amor Divino, em Petrópolis.

Após o primeiro ano, a surpresa. Dom Cintra, em solenidade, anuncia ter eu conquistado a maior nota, convocando-me para a recepção do troféu. Levanto-me, sem jeito, e, ao receber a comenda, devolvo-a num suposto gesto de humildade. Do bispo, recebo, em incomodantes palavras, lição a estabelecer a diferença entre “vanitas” e “veritas”, numa crítica ao fato de não haver eu aprendido a lição...

Em conversa com Luís Marques, marido de minha irmã, ele, ex-marista, nos conta haver estado em Portugal, no santuário de Fátima, e ter orado bem em
frente à azinheira sobre a qual Nossa Senhora apareceu aos três pastorinhos. Fala-nos ele nos milagres que lá viu e que neles acredita. A primeira imagem, seguindo indicações de irmã Lúcia, foi oferecida pelo arcebispo de Évora, em 13 de maio de 1947, percorrendo, desde então pelo mundo todo.

E nos conta que, desde 1917, não mais cessaram de ir à Cova da Iria peregrinos por todo o mundo.

Marcondes Rosa de Sousa

marcondesrosa@terra.com.br

Professor da UFC e Uece

DESEJOS (por Carlos Drummond de Andrade)

2012-01-02T08:03:00.002-04:00

DESEJOS

Desejo a vocês...
Fruto do mato
Cheiro de jardim
Namoro no portão
Domingo sem chuva
Segunda sem mau humor
Sábado com seu amor
Filme do Carlitos
Chope com amigos
Crônica de Rubem Braga
Viver sem inimigos
Filme antigo na TV
Ter uma pessoa especial
E que ela goste de você
Música de Tom com letra de Chico
Frango caipira em pensão do interior
Ouvir uma palavra amável
Ter uma surpresa agradável
Ver a Banda passar
Noite de lua cheia
Rever uma velha amizade
Ter fé em Deus
Não ter que ouvir a palavra não
Nem nunca, nem jamais e adeus.
Rir como criança
Ouvir canto de passarinho.
Sarar de resfriado
Escrever um poema de Amor
Que nunca será rasgado
Formar um par ideal
Tomar banho de cachoeira
Pegar um bronzeado legal
Aprender um nova canção
Esperar alguém na estação
Queijo com goiabada
Pôr-do-Sol na roça
Uma festa
Um violão
Uma seresta
Recordar um amor antigo
Ter um ombro sempre amigo
Bater palmas de alegria
Uma tarde amena
Calçar um velho chinelo
Sentar numa velha poltrona
Tocar violão para alguém
Ouvir a chuva no telhado
Vinho branco
Bolero de Ravel
E muito carinho meu.

Carlos Drummond de Andrade

Nota do Blog: ...para celebrar a chegada do NOVO ANO DE 2012!

BEM VINDO AO ANO DE 2012

2011-12-31T07:31:00.013-04:00

Por: Bérgson Frota

A chegada de um ano novo é especial.
Paramos para pensar em nossas vidas, os acertos e
desacertos do ano que passou. E somos levados a refletir no que queremos
realizar nos dias e meses que hão de vir.
Sejamos positivos sempre.
E nesse espírito de esperança seremos com certeza
aptos a planejar e concretizar as mudanças tão desejadas.
As coisas tristes que passaram, que sejam
transformadas em experiências.
Novas e ricas oportunidades surgirão.
Sabedoria para desejar o que queremos fará bem, que ela
seja nosso guia.
Manter o coração livre de ódio e afastar os
aborrecimentos.
Pensar um pouco mais nos outros, não esquecendo
primeiro em si.
Que todos percebam no íntimo a renovação e nesse
percebimento tenha lugar a alegria, a saúde, a paz e a realização que nos trará
a alegria.
Finalmente nunca esqueçamos que a verdadeira
alegria vem da comunhão espiritual e nessa mensagem, desejo a todos um farto e
feliz 2012.

.
Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

NATAL DE LUZ

2011-12-26T13:35:00.006-04:00

Por

Ilvis Ponciano

Quando ele se fez Homem
E na manjedoura nasceu
Uma estrela luminosa
Do céu, ligeira desceu
Anunciando o Messias
Como a história prometeu.

Tendo Maria por mãe
E por pai o bom José
Jesus cresceu na virtude
E sendo como Ele é
Quis redimir os pecados
Dos homens de boa fé.

Ele sempre praticou
O amor sem condição
E amou sem cobrar nada
Foi essa sua grande missão
Do Filho do Pai Eterno
Pra nos dar a salvação.

Jesus trouxe o exemplo
Como se deve viver
Amando sem cobrar nada
Procurando o bem fazer
No coração do irmão
Faça a esperança crescer.

Esperança de bons dias
De uma vida mais feliz
Como Ele nos ensinou
E a Bíblia também diz
Ser manso de coração
E não ser nenhum juiz.

Pois julgar o nosso irmão
Nós não devemos fazer
Se o fazemos, um dia
Julgados podemos ser
E ter motivos pra discórdia
Afligindo o nosso ser.

Por isso, peço pra todos
Que amem a cada irmão
Sem olhar a quem doamos
Nossa contribuição
Como Jesus Nazareno
Amemos com o coração.
.

Figura: site scrapsdinamicos.com.br.presepio.html

Ilvis Ponciano Araújo Lima é cearense, professora universitária, dirigente e conferencista da Universidade Holística Internacional do Ceará
(UNIPAZ).

O NATAL DO BODE IOIÔ

2011-12-23T08:22:00.018-04:00

Por Bérgson Frota
.

Era Natal e Fortaleza iluminada vista do alto parecia um imenso mar de luzes coloridas.
Naquela noite não havia lua, e se houvesse estava encoberta por grossas nuvens a se intimidar.
Nos bairros da periferia também se sentia a alegria e o piscar multicor das milhares de luzes, bem como por toda cidade, principalmente nas grandes praças aonde árvores natalinas gigantescas decoravam num mar de luzes piscantes aqueles lugares.
No centro antigo, no prédio onde outrora foi a Assembléia do Estado e hoje é o Museu do Ceará, aquele brilho mágico também entrava por frestas, pois noite era, e lá ele estava fechado.
Entre estas luzes que piscavam multicoloridas com seus raios, uma muito forte atingiu os olhos vítreos do bode Ioiô, que empalhado há décadas, passou a receber uma mágica energia a tomar-lhe o corpo inerte e como um milagre lhe passou a dar lentamente movimento.
Aos poucos Ioiô voltou à vida e passou a caminhar pelo museu, sacudindo a poeira acumulada por anos de imobilidade. De repente as portas do museu abriram-se e ele dirigiu-se para fora, transpondo a porta.

Tudo havia mudado, desde a última vez que estivera naquelas ruas. Dirigiu-se a praia de Iracema, e mais impressionado ficava ao ver os modernos arranha-céus. Sentia uma felicidade quando ouvia as ondas a quebrar na praia e lembrando-lhe de quando no passado, vezes sem conta lhe acalmava aquele som.

Os transeuntes pareciam não lhe ver, mas isso pouco lhe importava, sabia por uma estranha magia que era noite de Natal e isso o animava.
Ioiô caminhou por bairros novos que nunca havia visto, e sua alegria mais aumentava, pois o sentimento natalino lhe tocava, e seu amor e saudades pela cidade lhe faziam o coração bater mais forte. Grossas lágrimas lhe desciam do rosto.
Fortaleza estava linda no Natal, pensou, viu o ano, 2011, e percebeu que muito tempo havia passado.
Depois de tanto se deslumbrar, sua alegria não tinha tamanho. O sentimento natalino lhe fazia agradecer a força mágica que lhe permitiu este fantástico presente.
Tornou o famoso bode a caminhar alegre e curioso como sempre pelas ruas, como no passado fazia, sem perceber que a fantasiosa aventura que vivia saíra do bico de uma caneta que num papel riscara em letras um texto a trazer-lhe vida, numa crônica natalina, presenteando-lhe com um Natal que jamais esperou.
O autor foi generoso, lhe deu toda à noite para perambular como no passado fazia e agora pela nova Fortaleza, era Natal, e tudo era possível e permitido.
Assim foi o Natal mágico do bode Ioiô, que durou até o fim da noite, e quando pelas frestas das portas e janelas do museu, as luzes coloridas deixaram de entrar, lá no mesmo lugar estava o bode Ioiô, empalhado, imóvel, porém os olhos vítreos pareciam diferentes, como a agradecer aquele feliz presente, sem perceber que recebera-o de um escritor que ao dele lembrar-se resolveu oferecer-lhe este fantasioso e rico conto.

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

ANTIGOS NATAIS

2011-12-23T08:07:00.006-04:00

Por
Dalinha Catunda

Dezembro chega e me faz
Lembrar os velhos natais
Vividos lá no sertão
Com meus irmãos e meus pais.
Nas terras alencarinas,
Vivi festas natalinas,
Que não esqueço jamais.
*
Um peru bem gordo tinha,
Pra véspera de Natal.
Na cozinha o movimento
Era fora do normal.
A galinha recheada,
Com farofa e costurada
Era um prato especial.
*
Uma árvore de garrancho,
Enfeitada com algodão.
Uma estrela prateada
Bem feita de papelão,
Coberta com purpurina
Na árvore nordestina
Enfeitava a ocasião.
*
O sapatinho me lembro
Não poderia faltar.
Debaixo de minha rede
Nunca deixei de botar,
Confesso que achava belo
O presentinho singelo
Que não deixei de ganhar.
*
E melhor do que os presentes
Era a nossa animação,
Porque na simplicidade
Que reinava no sertão,
Só em receber presente
A criançada contente
Mostrava satisfação.
*
Pros meninos caminhão,
Feito de lata e madeira.
Um pião feito de pau
Tudo comprado na feira.
E a bonequinha de pano
As meninas todo ano,
Ganhavam pra brincadeira.
*
Contudo o que mais recordo,
Daqueles natais que eu tinha
Era o presépio montado,
Que se chamava lapinha.
Ver o Jesus com seus pais
Cercado por animais,
Encantava esta Dalinha.

Maria de Lourdes Aragão Catunda, nascida em Ipueiras-Ceará, é conhecida nos meios literários como Dalinha Catunda, é poetisa, cordelista e cronista, sendo membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. Também tem blog próprio - cantinhodadalinha.blogspot.com.

NATAL E A ESPERANÇA

2011-12-23T07:01:00.011-04:00

Por José Costa Matos da Academia Cearense de Letras (In memoriam)
Fortaleza -CE

Naquela mesma velha noite amiga, noite cristã, berço do Nazareno, um homem busca repetir, no soneto de Machado de Assis, a beleza espiritual que todos buscamos repetir agora. Sobra-lhe confusão na pergunta:Mudaria o Natal, ou mudei eu?
Porque estamos sem saber o que é Natal e o que somos, na passagem do aniversário do filho de Maria de Nazaré.
A propaganda consumista impõe enganos desse entendimento: arquiteta presépios, arruma jogos de luzes para o deslumbramento dos compradores.
Mas desestimula as perguntas sobre os extravios humanos, em tantas encruzilhadas mal sinalizadas.
Os magos procuraram rumo nas estrelas para o encontro do Natal. Trouxeram ouro, incenso e mirra para o Menino, nascido na manjedoura porque os pais não conseguiram lugar nas hospedarias de Belém. E nós não precisamos de rumos?
Uma busca orientada exige que pensemos.
E tudo nos induz a não pensar. Consumismo é isto.A ilusão de evitar a angústia é afundar no aturdimento. Para isso, as prateleiras das lojas estão repletas de uísques e champanhe vencedores das barreiras alfandegárias. Porque vêm do trabalho distante de outros povos, dão prestígios aos bebedores, além dos desejados desmontes da reflexão. E dirão: Jesus Cristo gostava também de festas, também bebia o seu vinho...
Sim. Ele assumiu a natureza humana, exceto o pecado. Participava de festas. Aceitou o banquete oferecido por Zaqueu, o cobrador de impostos. Agradeceu as comidas especiais que lhe preparavam em amizade as irmãs Marta e Maria de Betânia. No entanto, não deixava de ir ao deserto, para as meditações que resgatam a verdade humana, em dias como estes, quando se adensa fumaceiro dos noticiários e há o risco de que as esperanças também anoiteçam.
Ele não ficou insensível aos dramas dos pobres. As multidões o seguiam, sem comer por três dias. E lá estão, nos Evangelhos de Mateus e de Marcos, estas palavras da segunda multiplicação dos pães: Eu tenho pena dessa gente. E ordenou que se multiplicassem os sete pães e alguns peixinhos. Comeram quatro mil, sem contar as mulheres e as crianças...
Mudaria o Natal, ou mudei eu?
As filosofias dos últimos séculos mudaram a humanidade. Centraram as formas de vida na substituição de Deus por muitos deuses. E hoje são deuses a conta bancária; o apartamento de cobertura; o automóvel de luxo; o computador que desemprega operários; o prestígio da imagem na televisão...
O esquecimento de Deus amesquinhou o significado do Natal. O vazio de Deus nas almas se povoou de medos. Medos, muitos pavores. Séculos antes de Cristo, Isaías falava dos direitos humanos à alegria, com o futuro nascimento do Nazareno. Um retorno à leitura do Profeta do Advento renova o entendimento do Natal como festa do espírito. Porque o Natal vivido apenas com uísque e champanhe e presentes não orienta a viagem da raça humana no tempo.
Mas é possível mudar a direção da mídia.
Mudar o pensamento criativo. Mudar a luz negra pavorosamente fixa nas imaginações. Leão Magno, papa de 440 a 461, falou da teofania de Jesus Cristo:
Alegremo-nos. Não pode haver tristeza no dia em que nasce a vida, uma vida que destrói o temor da morte.

Natal, cristãos. Aleluia.

José Costa Matos, ipueirense, poeta, escritor, expoente da literatura cearense escreveu esta crônica bem antes de seu falecimento. O filho Carlito Matos nos enviou hoje. Um verdadeiro presente de Natal!

PAPAI NOEL IMAGINÁRIO

2011-12-21T17:41:00.003-04:00

PAPAI NOEL IMAGINÁRIO

Gonçalo Felipe

Deitado fiquei pensando
Nas crianças aqui do mato
Que nunca viram de fato
O Papai Noel, chegando
Meus olhos foram fechando
Dormindo,meio acordado
Em sonho meio desvairado
Saí assim "viajando"

Vi Papai Noel chegando
Aqui no meio da fazenda
Tinha pra cada, uma prenda.
Com uma mão acenava
Com a outra segurava
Um saco bem conhecido
Era chamado de querido
E as crianças ele beijava.

De Nova Russas eu saí
Passando por Ipueiras
Na fazenda Cajazeiras
Lugar onde eu vivi
Em lá chegando eu vi
O Papai Noel, descendo
De longe estava o vendo
Quando ele adentrava ali.

Distribuindo presentes
Para toda criançada
No meio da meninada
Que pulavam de contentes
Eram cenas comoventes
E eu só observando
Papai Noel, ali andando
Sorrindo, Com os inocentes.

Passei por Guaraciaba
Me vi lá em Baixa Fria
Notei com muita alegria
Que as crianças sorriam
Elas pulavam e corriam
Com Papai Noel ao lado
Uma vez que no passado
Coisas assim elas não viam

Deixando o bom velhinho
Com gestos dóceis e nobres
No meio de crianças pobres
Fazia em todas uns carinhos
As crianças em borborinhos
Eram uma alegria só
E para o meu Cafundó
Eu fui seguindo os caminhos

É certo que por onde andei
Papai Noel lá estava
Com as crianças cantava
Noite Feliz e de Luz
Sempre falando em Jesus,
No Nascimento Divino.
O Verbo se fez Deus menino
E cumpriu a Missão na Cruz.

O vento bateu mais forte
Tirou do torno o chapéu
Como se fosse um troféu
No meu rosto ele caiu
Alguém para mim sorriu
Dizendo: "estava sonhando?
Fiquei o observando,
Desde da hora em que dormiu"

Fiquei mais alguns minutos
"Andando" em meus devaneios
Se "o fim justifica os
meios"
Tá justificado o fim
Foi um sonho, mas, enfim!
Vi Papai Noel chegando
No Horizonte eu olhando
Me pego cantando assim:

"Eu pensei que todo mundo
fosse filho de Papai Noel"...
20 / 12 / 2011
.

Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

A Inauguração do Arco de Fátima em Ipueiras

2011-12-11T16:07:00.007-04:00

Por

Bérgson Frota

O ano de 1954 marcou de forma triunfal a história religiosa de Ipueiras, foi a inauguração do Arco de Fátima.

O prefeito era Sebastião Gomes de Matos, e em decorrência de no ano anterior ter a cidade recebido a peregrinação do ícone lusitano, resolveu-se junto com a paróquia e o povo no mesmo ano (1953), começar a construção de um grande arco de alvenaria em memória da santa
visita.

Tendo este belíssimo monumento mariano a construção e desenho sido realizados pelo engenheiro-prático Pedro Frutuoso, pondo na obra características diferentes de outros arcos já conhecidos no Brasil.

Segundo consta, a fim de fortalecer a estrutura e fazê-la durar mais, o engenheiro copiou nas linhas das coluna e fechamento interno do monumento, detalhes do Arco de Tito, ainda em pé em Roma, mesmo tendo sido construído em 81 d.C., pelo imperador Tito Flávio.

Voltando ao arco de Ipueiras é de se lamentar que até hoje este monumento ainda não foi tombado pela atual administração municipal.

Erguido há 57 anos, sem tal proteção, corre o risco de sofrer nas suas características originais, alterações que poderão futuramente desvirtuá-lo dos detalhes que tanto o enriquecem como o embelezam.

Na rara foto de inauguração em março de 1954 podem se ver as adolescentes e hoje avós, bem como identificá-las :
No centro : Eliza Maria Mello Mourão (rainha)
Na direita : Miraugusta Campos Farias (princesa), Maria Aglaê Bonfim Medeiros (dama), Cristina Alves de Souza (dama), Ruth Moreira Frota (dama).
Na esquerda : Solange Rosa de Sousa (princesa), Adelaíde Marques Cavalcante (dama), Ivone Holanda (dama), Nazaré Belém Lima (dama).
Preservar tal monumento é reverenciar não só a história da cidade como respeitar os esforços dos que nos antecederam, e com isso enriquecer cada vez mais o patrimônio artístico do município.

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

A VELHA QUE VIROU SERPENTE.

2011-11-26T11:19:00.009-04:00

Por

Gonçalo Felipe

(Com assessoria do ipueirense Francisco Costa)
.

O meu avô me contava

Que ouviu muito do seu pai

A história de uma família

Que em Ipueiras habitava.

No tempo da escravidão

Que com muita judiação

Aos seus escravos tratava.

Não vou aqui dar os nomes

Dos atuais descendentes

São pessoas de renome

Formadas, inteligentes!

Mas, se forem analizando

Tudo que estou falando

Chegarão aos seus parentes.

Num lugar chamado Grossos

Existia um casarão

Que ainda hoje tem vestígios

Do tempo da escravidão

A matriarca perversa

De toda forma diversa

Fazia judiação.

A velha era muito ruim

E no cachimbo fumava

pegar brasa com a mão

As crianças ela obrigava

Sem a menor compaixão

Ria com satisfação

Das lágrimas que ali rolava.

As crianças se queimando

e ela com perversidade

Mandava amarrar num tronco

Que na sua frente estava

Aquele tronco tinha um nome

Daí veio um sobre - nome

Que para sempre ficava

Quando a velha morreu

Botaram-na numa rede

Ela na rede estufava

Encostada na parede

E os escravos querendo

levantá-la e não podendo

Viram-na ficando verde.

E nem num carro de boi

Foi possível carregá-la

Decidiram que ali mesmo

Era que iam enterrá-la

E no sítio Cruz das Almas

Em um casarão sem calmas

Resolveram abandoná-la.

Se passaram muitos dias

Até que descobriram

Que duas tochas de fogo

Onde eram os olhos surgiram

E uma serpente enorme

Até hoje lá ainda dorme.

Os moradores fugiram.

Antes deles fugirem

Com umas barras de ferro

Fecharam todas as saídas

Escutando horrendo berro

Ela dizia somente

Que ia comer um parente

Dizer o nome eu não quero.

Acredite se quiser

Muitos juram ser verdade

Que a primeira matriarca

De família, hoje conceituada.

Porém no século passado

De tanto mal praticado

Foi o seu nome adotado.

Figura:singrandohorizontes.wordpress.com/2009/10/20/folclore-brasileiro-boitata/

Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

Feliz Aniversário José Arimatéa Catunda

2011-11-18T16:27:00.012-04:00

Por Bérgson Frota

O tempo passa rápido, e para determinadas pessoas, é ele um palco de coragem e exemplo, por serem estas especiais.

José Arimatéa Catunda, uma figura singular na sociedade ipueirense é um desses exemplos.

Hoje completando 76 anos, com uma alegria, vivacidade e força inimagináveis.

Antes um atleta de oportunidades a sem saber contar, depois porém, aos 17 anos (1956), um acidente mudou totalmente sua vida prendendo-o para sempre numa cadeira de rodas.

Sua vida daí em diante vai lapidando o herói, que se algum dia queixou-se nunca se ouviu. A vida aos poucos foi fazendo com pressa de um adolescente um homem capaz de com a força levantar a família, e como ironia provar ser o que é hoje, o mais forte da família, não só pelo estóico modo com que desde então passou a viver como pela postura do não conformar-se, mas de sublimar com garra um sofrimento, mostrando a todos pelo exemplo que, a vida seja ela como a recebemos, merece ser vivida com alegria, com esperança e fé.

Um tio que para mim exemplou de perto e continua a exemplar a postura de um grande ser humano.

Para a maioria da cidade, Ipueiras, que o conheceu e conhece como “Dedé”, carinhoso apelido de camaradagem a um de seus mais queridos membros, é pois este dia, um grande dia, devotado a um ímpar ser humano que a vida tornou herói.

Finalizo este texto parabenizo-lhe neste 19 de novembro com os ricos versos de uma canção há muito ouvida :

“Sonhar mais um sonho impossível

Lutar quando é fácil perder

Vencer o inimigo invisível

Negar quando a regra é ceder”

Junto com Kadhafi quem mais morre?

2011-10-21T13:04:00.006-04:00

Por

José do Vale Pinheiro Feitosa

De todas as conveniências e soluções que o assassinato de Muammar Kadhafi resultar, uma é inegável. Existe uma população armada pelas potências ocidentais, Europa, mais a Inglaterra e os EUA. A morte de Kadhafi foi uma ação de intervenção estrangeira na Líbia.

A intervenção estrangeira foi executada pelos povos mais envolvidos neste tipo de ação desde o século XV. A base do colonialismo é Européia e a estrutura do imperialismo é da junção pós-segunda guerra dos EUA com a Europa ocidental, até o fim da União Soviética.

A destruição física da Líbia promovida pela OTAN e com o armamento entregue aos rebeldes por ela não é um capítulo terminal de uma ditadura. Pelo contrário é o capítulo mais evidente do princípio de guerras em consequência da crise do capitalismo. Quem acompanhou o fim das colônias na África e os movimentos de libertação da Ásia bem sabe o quanto são processos destrutivos e pendulares. Situações políticas contraditórias se sucedem em hegemonia em questão de horas.

A morte de Kadhafi já deu o réquiem deste momento: o assassinato dos inimigos políticos do império. Só em 2011 os EUA e a Europa estiveram envolvidos em três grandes e evidentes assassinatos. Esta prática pode se ampliar de modo a tornar a política algo parecido com as máfias em luta. Nada impede, por exemplo, que um presidente americano ou europeu sofra atentado.

O outro lado é o cinismo que todo assassinato “mafioso” trás e o quanto afasta a sociedade da democracia e da construção de síntese nos ambientes contraditórios. Ora a morte comemorada do inimigo é a mesma comemorada pelo inimigo sobre nossos mortos. Quem não tem medida para evitar tais assassinatos, sabe disso tudo, resta-lhe o cinismo.

Querem observar algo cínico? A Arábia Saudita e o Marrocos, alguém tem visto alguma catilinária televisiva ou jornalista contra tais regimes? Está bem podem alegar que o povo não se encontra nas ruas, mas o Yemen? Qual a razão da sobrevivência do regime? Há uma aliança entre EUA e o regime, tai a morte eleitoral daquele líder da Al Qaeda. As imagens na televisão são absolutamente cínicas: a multidão na rua e o presidente restabelecido dos tiros levados, cercado por uma enorme assembléia de membros do regime.

Retornando ao efeito pendular e instável desta ordem. Como ficam os interesses da China, do Brasil e de muitos outros países que foram estimulados a investir na unidade territorial e produtiva da Líbia? Vão ter que pagar pedágio para Europeus e Americanos? E aí todo mundo vai aceitar barato tais medidas?

Quem acompanhou toda emergência do fim destes regimes fechados e a longo prazo, especialmente em populações ávidas por uma boa qualidade de consumo, sabe o quanto são instáveis. Existe em todo o norte da África, a rondar as forças em luta, a possibilidade que desta primavera logo surja um outono, com o crescimento de regimes religiosos fundamentalistas. A possibilidade de regimes autoritários de viés fascista aumenta muito nestes momentos. Além, é claro, uma desagregação nacional como ocorreu na Somália, por exemplo.

José do Vale Pinheiro Feitosa – nascido na cidade de Crato, Ceará, em dezembro de 1948, morando no Rio de Janeiro há 34 anos. Médico do Ministério da Saúde. Publicou o Romance Paracuru em 2003. Assina matérias em alguns blogs e jornais. Em literatura agita crônicas, contos, poesia e ensaios de temas variados. Gosta de pintar e tem alguns trabalhos de escultura. Colabora no Blog da Cidade do Crato.

O ENTARDECER NO SERTÃO

2011-10-17T20:53:00.003-04:00

Por

Gonçalo Felipe

O entardecer no sertão
Vale a pena contemplar
Já no final, as galinhas
Começam se agasalhar
O cenário é tão bonito
Que Jesus no infinito
Se debruça para olhar.

Se escuta o mugir do gado
E um bezerro berrando
Um cavalo na porteira
Fica escaramuçando
E pela brecha da porta
Uma restiazinha se nota
Com o Sol se retirando.

O sertanejo chegando
Da labuta do roçado
A criançada brincando
Correndo prá todo lado
Um pula e outro grita
Na brincadeira se agita
No seu "cavalo" montado

Um carneiro afastado
Do outro que o espera
Ele parte disparado
Em uma briga de vera
No outro dando marrada
Com uma força danada
E o furor de uma fera.

No curral, a vaca "pantera"
junta com mais um magote
Separadas dos seus filhos
Alguns já quase garrote
Nisso o Sol já perde o brilho
Ainda se escuta um novilho
E um mocó no serrote.

Agora eu vou encher o pote
Com água do cacimbão
Na rede eu vou me deitar
Vou fazer minha oração
A Jesus agradecer
Por me inspirar escrever:
O ENTARDECER NO SERTÃO

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Foto de Nadia e Nando do Facebook Ipueiras Ceará, intitulada "Por do sol na volta de Fortaleza para Ipueiras"

Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

A PROFESSORA

2011-10-15T08:46:00.005-04:00

Por

Bérgson Frota

Ali estava ela, a apresentar-se no primeiro dia de aula. A classe cheia, e a sua presença imponente a impor um respeito brando e obediente aos alunos.
Depois de escrever na lousa, ainda quadro negro, a matéria, explicava com mansidão, mas firmeza, o que deveria ser copiado e do copiado o que precisava ser respondido.
O tempo parecia não passar. Alguém a perguntar levantando primeiro o braço, lá entre as várias carteiras escolares um não entendido.
Ela, a professora respondia. Respondendo também a outras dúvidas, e explicando os vários não entendidos que sempre se seguiam.
Se era para nota o trabalho ?
Se poderia ser feito em grupo ?
Se haveria dever de casa ?
A professora movida pela “digna vocação” a tudo esclarecia.
Depois do intervalo, as anotações finais a serem feitas em casa, e noutro dia obrigatoriamente trazidas.
Assim era a professora, na sua labuta diária a ensinar e passar aos alunos o seu conhecer. Criando neles uma curiosidade que os levava a querer mais e mais saber.
Talhando-os no ensinar e finalmente a aprender o que lhes seria útil no futuro e porque não dizer na vida.
Assim como uma mãe segunda, cumpria sua missão, a de “educar”.
A professora que um dia foi mestra de muitos passou, mas deixou no que plantou o conhecimento, e muitos que com ela estudaram, continuaram com outras e outros mestres a alargar os seus conhecimentos e assim fazer sua história.
Mais que uma profissão, um sacerdócio, uma missão, uma santa e sublime “vocação”.

Foto: Sra. Ruth Frota (do acervo do cronista Bérgson Frota)

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NOTA DO BLOG: No dia 15 de outubro comemora-se o dia do professor. A Sra. Ruth Frota no fim da década de 50, formou-se na Escola Normal Rural (Ipueiras-Ceará), capacitando-se com isso a ensinar durante 25 anos.

O Cavalinho de Balanço

2011-10-12T12:12:00.010-04:00

NOTA DO BLOG: COMEMORANDO O DIA DA CRIANÇA NESTE 12 DE OUTUBRO OFERECEMOS O CONTO DE NOSSO COLABORADOR PROFESSOR BÉRGSON FROTA.

Por Bérgson Frota

Quando o menino ganhou o cavalinho de balanço foi a maior festa. Não deixava de balançar-se.

Era um cavalo branco de crina e rabos negros, sela avermelhada e olhos bem vivos. Estava montado em cima de dois balançadores ligados ao meio.

O garoto não cansava-se de montar e balançar-se no cavalo que o avô dera de presente.

Então cansou-se, depois de dias muito brincar, o cavalinho de balanço foi deixado isolado num canto do quarto, o brinquedo não mais lhe chamava a atenção.

Não demorou os pais notarem, e como é natural, perceberam que o garoto tinha cansado do brinquedo.

Como era grande para o quarto pequeno, acabaram tirando-o e levando-o para uma dispensa cheia de móveis, objetos quebrados e cheios de poeira.

Passou um ano, dois e três.

O cavalinho de balanço ficou encardido e de cores descascadas. No quarto sujo e escuro o cavalinho antes alegre agora chorava pelo abandono. Rezava para a fada dos brinquedos, pedia ajuda.

Um dia a porta abriu-se, uma luminosidade o ofuscava, entrou um velho senhor começando logo a procurar algo, enfim encontrou, era ele. E assim o levou.

O homem tirou sua sujeira, pintou suas cores originais e depois de secar deu-lhe um banho de óleo, esfregando-o bem o deixando brilhoso como novo.

Dois dias passaram, então ele o pôs num carro e o levou para um orfanato.

As crianças correram ao vê-lo e com ele passaram a brincar, cada uma esperando a sua vez. Para aquele cavalinho o sol voltou a brilhar, foi a resposta de suas preces, agora nunca era desprezado, sempre havia uma criança na fila, para com o balançar ele logo fazer sorrir.

(Muitas coisas ganham novo valor quando divididas)

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(Desenho do jornal Diário do Nordeste para o conto acima publicado em 18 de setembro.)

No tempo em que se via jumento

2011-10-09T10:42:00.009-04:00

Por Bérgson Frota

Imagine hoje você numa cidade do interior, com ruas calçamentadas, praças arborizadas e uma igrejinha branca, cercada de um jardim com um longo patamar em frente, e mais adiante um cruzeiro.

De repente passam a riscar as pequenas ruas uma, duas e três motos. É dia, e logo param na rua central do mercado, próximo à calçada, juntando-se a outras mais, lá já estacionadas.

Bicicletas poucas são vistas. Artigo raro de outros tempos.

Agora se anda de moto, para onde quer que se vá.

Antes se via jumentos. O homem trazia os seus produtos neles, ou puxados por carroças por eles. Eram em grande quantidade, apinhando há tempos atrás às feiras sempre com cangalhas abarrotadas de frutas e outros produtos.

Hoje tudo se difere. O povo precavido pensa com cuidado ao atravessar uma rua. O ronco das motos parece um som ameaçador na vinda, no passar e na ida, até sumir em alta velocidade.

As cidades do interior já se habituaram aos carros e motos, muitas, diria mais a motos do que a carros.

Deste moderno meio de transporte se multiplicam em cada cidade mais e mais “pilotos” quase todos os dias. As motos servem como táxis se da rodoviária o passageiro levar pouca bagagem, e se muito, duas viagens. O transporte é feito de várias maneiras, criatividade é o que não falta.

É o “progresso”, talvez, mas preferia ainda ver pelo menos um jumentinho que no meu tempo de criança não raro se deparava com um, dois ou três, a trazer ou levar lenha, leite, palha ou mesmo a transportar pessoas indo e vindo da serra grande ou para qualquer outro lugar.

Hoje a bucólica imagem daquele ingênuo e pitoresco interior, que não conhecia parabólicas, que enchia as calçadas à noite de cadeiras para as conversas a varar madrugadas, some rápido.

E aquela gente que sabia na calma enganar o relógio, esticando o dia e alargando à noite, ah! Meu amigo, não verás jamais, é como se diz e ouve hoje, “isso era no tempo em que se via jumento”.

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NOTA DO BLOG: a foto que ilustra a crônica do ipueirense Bérgson Frota mostra uma figura folclórica da Ipueiras antiga, o Famoso Santu e seus jumentos de carga, ditos amestrados. A foto foi colhida no Facebook Ipueiras-Ceará .

OITICICAS CENTENÁRIAS

2011-10-04T23:22:00.004-04:00

Por

Dalinha Catunda

Árvores de minha terra,

Que me chamam atenção

Oiticicas Centenárias

Fincadas naquele chão

Resistindo bravamente

A grande devastação.

Nas margens do Jatobá

De águas bem cristalinas

Do galho da oiticica,

Junto com outras meninas

Nas águas daquele rio

Nos jogávamos traquinas.

As antigas oiticicas

Naqueles tempos de então.

Tinham seus frutos colhidos

Era grande a produção,

Era para o camponês

Com certeza o ganha pão.

Oiticicas centenárias

Farta sombra do sertão,

Numa delas tem meu nome

Desenhei num coração

Misturando-me a flora

Tão rica do meu torrão.

*21 de setembro dia da árvore.Não basta amar a natureza é preciso preservar.

A PSICOPATOLOGIA DO MERCADO

2011-09-27T20:31:00.005-04:00

Por

José do Vale Pinheiro Feitosa

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No segundo semestre de 1972 um grupo de jovens ligados a um movimento esquerdista de classe média tentou roubar um banco em Ipanema no Rio de Janeiro e isso desencadeou a roda da insensatez. Um dos jovens foi baleado, uma companheira escapou junto com o ferido e uma vez tendo um namorado cuja mãe era médica e esposa de um político cassado, convenceu o namorado a levar o ferido até a mãe para retira-lhe a bala. Dito e feito, a mãe sentindo o “envolvimento” do filho (levar o ferido até ela), retirou e fez o curativo no rapaz em casa mesmo.
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Algumas semanas mais tarde, na fuga, o jovem foi preso em Belo Horizonte e sob tortura abre tudo, inclusive o nome da médica que não sabia nada do movimento rebelde. O exército, à paisana, ligado ao DOI-CODI da Barão de Mesquita na Tijuca invade a casa do político e prende todo mundo, inclusive os jovens da vizinhança que costumavam freqüentar a casa. O político cassado é aprisionado, ameaçado para entregar o filho que nesta altura havia se refugiado em Saquarema praia onde rolava um fuminho, era disso que ele gostava, além do rock e do surf.
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O pai é levado para a Barão de Mesquita, ameaçado sob pressão, posto na famosa geladeira e finalmente transportado para Saquarema para encontrar o filho que havia fugido dali. Depois é recolhido em casa e como o jornal do Brasil começasse a investigar a “ação” em plena zona sul, inclusive por denúncia de uma política que era amiga e vizinha do casal, o exército saiu de lá, mas levou a médica presa. A política era ligada ao Lacerda, amiga de generais e simpatizava com a direita brasileira e, assim mesmo denunciou a ação.
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A médica desapareceu. Por trinta dias estava sumida. Mesmo o político cassado tendo grandes relações no Rio, não conseguiu apurar a situação da sua esposa. Finalmente receberam notícias que ela estava internada e que tinha sofrido uma cirurgia no Hospital do Exército. Orlando Geisel, Ministro do Exército de Médici, que já virara general de pijama no final do Governo Jango e por este foi promovido e tendo recebido a notícia a pedido de Jango pela voz do político cassado, mandou avisá-lo que ele iria visitar a esposa. Ele recebeu a autorização e foi na Barão de Mesquita para os trâmites finais.
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Simultaneamente o General Fiuza, comandante do DOI-CODI telefonou para a política para se queixar por que o político cassado não o tinha procurado antes para saber notícia da esposa. A política lhe disse: ora General, ele não tinha que lhe procurar coisa alguma, você é que deveria ir procurá-lo. Então o político entrou na sala do General Fiuza que estava junto de outro oficial, o dispensou e veio até o político para tecer considerações que justificavam a tortura.
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Coisas terríveis que tinha de praticar para receber informações sobre o inimigo. Ele até se lamentava por que já havia perdido alguns excelentes oficiais que se “viciavam” tanto nas sevícias e no sofrimento alheio que iam até o fim. E finalmente disse que a mulher tinha sido muito bem atendida no hospital do exército, que tinha sido atendida por um ótimo profissional. Um “ótimo profissional” que operava as pessoas sem nem ao menos consultar os familiares foi o que lhe respondeu o político cassado.
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Aquilo era a senha final do enredo: o DOI-CODI já não sabia mais separar a boa fonte de informação daquela que não tinha informação alguma. Naquele caso, a médica só tinha duas informações: que havia retirado uma bala e esta fora de um jovem que ela nem sabia o nome. Eis o exemplo fatal da irracionalidade patológica sobre as instituições, de como psicopatas chegam a elas e como elas transformam pessoas normais em psicopatas irracionais.
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Esta história se deu e aconteceu no clima dos anos setenta quando o Brasil se envolveu numa ditadura militar cujo eixo era a Guerra Fria. A luta para alguns entre os exploradores imperialistas e a libertação dos povos oprimidos. Ou para outros a luta entre o bem do capitalismo e o demônio do comunismo. Vieram os anos 90 e um dos pilares da guerra fria desmoronou e sobre os seus escombros os inimigos descobriram o horror da tortura e das prisões irracionais. Falo da ex-União Soviética. Claro que o inimigo do comunismo comemorava a própria vitória.
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Terminamos os anos 90 com as bandeiras desfraldadas do neoliberalismo econômico, a globalização financeira a mostrar a nova realidade, o furor das privatizações e o muxoxo desdenhoso com os arcaicos da velha realidade. Foi aí que o primeiro mito caiu: o da infalibilidade física do imperial poder da globalização. As torres gêmeas de Nova York, precisamente por que era um prédio de abrigo dos especuladores de Wall Street, se desmorona com aeronaves civis do próprio império. O império era vulnerável: todo mundo assistiu pela rede mundial de televisões.
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No final da primeira década dos anos dois mil, menos de vinte anos após o primeiro pilar da guerra fria vir abaixo, cai o segundo pilar. Hoje estamos num total desprovimento dos mitos destas duas forças do século XX. O século XXI finalmente começou como algo novo e diferenciado. Parece que as regras estão todas a mudarem. A racionalidade da marcha da expansão da Rússia e dos EUA foi historicamente superada.
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Recente estudo no paraíso do liberalismo econômico, a Suíça, parece ter evidenciado o que sempre se soube desde o século XX: o equilíbrio ótimo, trazendo ganhos para todos que seria a racionalidade do Deus Mercado não existe. E não existe no real do mundo: nas pessoas que afinal demonstraram o mesmo vício dos torturadores do DOI-CODI da Barão de Mesquita.
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O estudo comparou corretores da bolsa com um grupo controle de pessoas normais e com psicopatas internados em clínicas de segurança máxima da Alemanha. O que caracteriza os psicopatas? Comportamento egoísta e não-cooperativo, desprovidos de qualquer empatia e responsabilidade social. Pois bem os corretores se comportaram de modo menos cooperativo que os psicopatas. E tem coisa pior, que justifica a crise do mercado: os agentes financeiros tiveram resultados piores que os psicopatas em relação aos ganhos finais de suas decisões.
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Acontece que os “psico-corretores” são apenas capazes de maximizar seus ganhos à custa dos oponentes. Tiveram desempenho péssimo no que se refere à performance geral, ou seja, nos tais ganhos absolutos que os clássicos da economia santificavam. Na verdade esta psicopatologia de mercado tem um comportamento altamente destrutivo do ambiente social e se expressa como diz o psiquiatra que realizou o estudo: “É como se você destruísse o automóvel do seu vizinho com um taco de beisebol, para que seu carro seja o mais bonito da rua”.
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Enfim a dinâmica do outro pilar era a traição sistemática do companheirismo e da sociedade.
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Foto: site:dicasdiarias.com/como-investir-na-bolsa-de-valores/

José do Vale Pinheiro Feitosa – nascido na cidade de Crato, Ceará, em dezembro de 1948, morando no Rio de Janeiro há 34 anos. Médico do Ministério da Saúde. Publicou o Romance Paracuru em 2003. Assina matérias em alguns blogs e jornais. Em literatura agita crônicas, contos, poesia e ensaios de temas variados. Gosta de pintar e tem alguns trabalhos de escultura. Colabora no Blog da Cidade do Crato.

O Sitio no Lamarão

2011-09-25T09:22:00.008-04:00

Por

Bérgson Frota

Lembro-me que quando era fins de setembro e princípio de outubro costumava ir de bicicleta ao Lamarão. Um terreno próximo à Ipueiras, mas para o lado do sertão.

Meus avós maternos estavam lá. Passavam sempre esse período no sítio, pois era o tempo do caju, e este não faltava. Meu avô costumava também usar a madeira dos pés de sândalo e fazer baús, mesas e cadeiras.

Naquele sítio antes tinha mais sândalo e agora só restavam cinco pés, a madeira cheirosa e amarronzada fazia com que fosse cobiçado, serrados e transformados em molduras e outros utensílios como estantes e esculturas, fora as que meu avô se especializou.

Portanto junto aos restantes pés de sândalo, havia muitos cajueiros já floridos, uns com o avermelhado ou amarelado caju pendurado e outros já caídos ao chão folhoso.

Havia uma depressão de pedras e pouco mato, num caminho já feito pelo tanto andar dos que desciam ao rio. Lá só se via cacimbas no rio Jatobá seco, que neste trecho dava uma curva longa e fechada para o rio Acaraú.

Quando voltava para casa do sítio levava duas cestas de cajus, percorrendo uma trilha de modo que passava por baixo dos sândalos com o ar fresco e cheiroso das sombras das árvores.

Na casa minha avó escolhia os cajus, separando-os das castanhas. Cumprida esta missão, ia de bicicleta em direção ao açude que pela região chamava-se o açude do Lamarão, cheio no inverno, mas baixo nesta estação.

Soprava um ar fresco que tinha cheiro de peixe. O peixe que nunca lhe faltava.

Costumava demorar às vezes um dia, e lá para as cinco horas da tarde estava chegando pela estrada carroçal à cidade. Outras vezes dormia com eles, acarinhado pela avó que me contava histórias regadas por gostosas castanhas assadas. Meu avô ao lado balançava-se numa cadeira de sândalo, engenhosamente trançada, fumando lenta e ritualisticamente seu charuto.

Assim repetia-se essa história, sempre na segunda metade do ano.

Hoje já adulto lembro do sítio no Lamarão, o sítio dos cinco sândalos, o acarinhar dos avós que depois partiram para Fortaleza para duas ou três vezes lá voltarem.

Quando cheiro um perfume cuja essência maior é o sândalo ou vejo o caju em abundância nos supermercados, tais aromas e visões, fazem-me viajar mentalmente a infância e lembrar tardes e manhãs, e também noites mágicas lá passadas, no sítio do Lamarão. E sem conter as lágrimas, sentir saudades daquele casal idoso e querido, que hoje, ambos já partidos na madrugada da vida tanto me marcaram.

Foto: Açude do Papagaio em Ipueiras. Acervo de Paulo Pinho.

ENCONTRO DE IPUEIRENSES EM FORTALEZA VERSÃO 2011

2011-09-20T21:00:00.006-04:00

Neste fim de semana no Oásis, em Fortaleza, foi realizado mais um festivo encontro dos "Filhos e Amigos de Ipueiras". A festa foi amplamente noticiada no Facebook Ipueiras-Ceará. Na foto um flagrante do encontro. Parabenizamos os organizadores e participantes por mais este expressivo momento de congraçamento.

Nesta foto:Jorge Luiz, Paulo Pinho, Savana (esposa PP) e Eduardo Aragão.

Nadia E. Nando:"na foto aparecem as amigas Leontina de Aurora e Lucinda de Ipu, recebidas pelo casal ipueirense Zé Luiz e Mundinha!"

CHORO DOBRADO

2011-09-20T16:19:00.002-04:00

Por
Dalinha Catunda
*
Foi antes da primavera
Que ele partiu pro além,
Nos braços de um violão
Que ele tocava tão bem.
O choro que era tocado
Agora é choro chorado
Que junto às lágrimas vem.
*
Foi nas terras de Iracema
Que nasceu nosso Alencar
Com as suas sete cordas
Nos encantou ao tocar.
Nesta tocante saudade
A tal dor dói de verdade
E o choro não vai parar.
*
Onde existir um bom grupo
Dedilhando um violão
Lá no planalto central,
Nas quebradas do sertão,
Alguém vai se lembrar
Das sete cordas a tocar
Do alencarino chorão.

Depoimento de Edson Morais a Dalinha Catunda sobre Alencar Sete Cordas

2011-09-20T09:44:00.008-04:00

Depoimento de Edson Morais a Dalinha Catunda sobre o famoso músico Alencar Sete Cordas falecido recentemente em Brasília em e-mail de 20 de setembro de 2011

"Olá Dalinha! Há pouco tempo atrás, em conversa com o Diassis Martins que é de Ipu, falamos sobre o Alencar e inclusive mandei-lhe uma foto de término de ginásio em Ipueiras em que fazem parte êle e o Abílio que vieram juntos terminar a 4ª série em Ipueiras. Na foto ele está agachado ao lado do Olídio do Manuel Franco (com violão). Que Deus o tenha!

Edson"

De Tadeu Fontenele
Caro Edson,
Vi as notícias sobre o Alencar. Bastante satisfeito fiquei pela atuação dele no universo musical de Brasília. Que Deus o receba bem e destine a ele um bom lugar. Quanto a foto que você inseriu (todos ainda com a mesma cara) creio ter havido engano em relação ao ano da turma. Foi grafado 1967 ao invés de 1968, pois a turma de 1967 é aquela que fiz parte. Abraços do Tadeu.

AS HISTÓRIAS DE TRANCOSO

2011-09-17T11:08:00.009-04:00

Por Bérgson Frota

Quando pequeno, lá pelos sete a oito anos era como todas as crianças da época, fascinado por ouvir histórias, e estas se sendo de trancoso, ainda melhor.

Eram histórias de assombração, e quem disser que criança não gosta de ouví-las, falta com a verdade. Pois o medo e assombro nelas, acorda sentimentos que precisam ser vivenciados principalmente na infância.

Em Ipueiras era comum na década de setenta pelo menos uma ou até mesmo três vezes ao mês a falta de energia, o que com o tempo foi se tornando mais raros esses apagões.

Nós já sabíamos como proceder quando se dava a escuridão na cidade e aonde irmos. Tias idosas ou mesmo avós que nas calçadas em uma cadeira de balanço eram rodeadas por crianças.

Aí começava a narrativa.

Era uma vez, não faz muito tempo, um homem que morava numa casa que todos diziam ser assombrada pelo espírito ...

Ficávamos ligados naquelas histórias de trancoso que, enchia-nos de medo, mas nos atraía. As narrativas iam criando em nossa mente os personagens, e por fim depois de várias histórias, com o passar das horas, íamos sempre em grupos de três a cinco, percorrer as escuras ruas da cidade, iluminadas às vezes pela lua e nunca a faltar as estrelas.

Procurávamos não falar do que ouvimos. Como se o silêncio nos fizesse esquecer as assustadoras narrativas.

Cada um ia ficando em suas casas, até que o último, de forma heróica, se dirigia apressado, sozinho para casa.

Na madrugada era raro não termos pesadelos, e acordarmos molhados. Lentamente checávamos embaixo da cama ou aum canto escuro do quarto. Depois nos cobríamos com o lençol e encolhido ficávamos, com os olhos abertos, atentos a qualquer barulho. Até finalmente sermos vencidos pelo sono.

No outro dia a bronca pela cama molhada. Para nós um ralhação sem importância, afinal durante o dia estávamos livres das assombrações, nos trazendo ele novas aventuras e ocupações.

Logo os personagens assombrosos seriam esquecidos ou lembrados com uma força fraca, já impossível de nos causar qualquer medo.

Assim eram as histórias de trancoso, parte boa a ser lembrada do nosso passado quando ainda éramos crianças.

Figura: site faroldenoticias.com.br/site/ptb-desfiliacao-em-massa-de-geni-virou-estoria-de-trancoso/

Coisas Engraçadas de Não se Rir XII: Literatura Para Quem?

2011-09-07T11:07:00.009-04:00

Raymundo Netto

Especial para O POVO Fortaleza-Ce 07.09.2011

Nunca gostei ser chamado, ou às vistas, de intelectual. Claro, o criar, como o escrever, é ação intelectual, pois de empregar mente e espírito. Por outro lado, quando o intelectualismo prima da racionalidade em despeito às emoções, perde para mim toda a graciosidade. Prefiro vejam-me artista, é como me gosto ser, mesmo apoucado, aprendiz, seja como for ou quiserem. A arte, cuja matéria-prima é a palavra, esta sim, me apraz.

Os intelectuais, forma geral, são por demais atentos, leem de tudo e escrevem sobre, discursam, trocam ideias, confabulam, e pela humanidade da qual não escapam — embora uns ambicionem emergir a ela em sobranceria estomacal — glorificam-se de deléveis vitórias em debates cerebrais. O mundo precisa deles, não resta dúvida, mas longe de mim, dessa forma não sou e anuncio, resultando em estranhamento, até em antipatia, por alguns a entenderem como arrogante o meu desapego à honraria que sequer mereço nem faço questão.

Confesso: não gosto de ler de tudo; por das vezes, escapo-me às leituras recomendadas. Dias há a desligar-me de todas as coisas do mundo: política — atemoriza-me a visão de fotos em acenos sorridentes cuja legenda traz a palavra “aliança” —, economia, conflitos mundiais e da violência — páginas de nunca ler nem assistir, bastantes as de me chegar involuntárias.

Enfim, sou apenas assim, ligado a saber mais, e não só, das coisas do âmago das gentes, de suas vidas corriqueiras, das coisas engraçadas de não se rir, ou mesmo daquelas de se lascar de rir, mas de íntimas humanidades, folhas de não se deixar levar ao vento.

Outros há que fazem pirotecnia da sua literatura. Escritores de preferir — e precisar malsofridamente — o apavonado reconhecimento de intelectual. Acham-se cultos, no sentido erudito — quase exclusivo — do termo, e escrevem com monotonia ou ilegibilidade, em experimentalismos a acobertar-lhe a ausência ou excessos de conteúdo pelo garimpo artificial do vernáculo. Curiosamente, se enfurecem com o não reconhecimento de seus palavrórios a deixar o leitor a ver navios, isto é, se inda conseguir proporcioná-lo ao menos esse deleite.

Sou livre: não leio nada que não seja do meu gosto. Dou-me sempre, porém, a chance de arriscar ou de surpreender-me — felizmente, muito acontece. Não sou ensaísta, resenhista, nem crítico. Leio por gostar e pouco me impressiona assinatura de autor. Na minha simples, talvez ignorante, visão das coisas, conheci picassos que não deixaria enfearem minhas paredes.

Acho lindo quem sabe de cor poemas inteiros, frases marcantes, nomes de personagens e títulos de livro. Tenho vários amigos queridos de ser assim. Adoro escutá-los e aprendo com eles. Eu, pobre desmemoriado a não saber nem do número do próprio telefone, sem pressa de publicar ou de me chegar onde não sei, por aqui, atrevo-me em perigoso direito de pensar alto. Entre tantos, na primeira vez de ler “Os Maias”, quanto mais eu o lia, mais ânsias me tomavam. Motivo? O livro precipitava uma conclusão. Passava dias a deixá-lo quieto, de canto, diante do temor de encarar o instante do cerro da quarta capa, tão companheira e bela me era a sua leitura nos dias chatos, enjoado que sou, de quase todos os.

Raymundo Netto. Contato: raymundo.netto@uol.com.br

blogue AlmanaCULTURA: http://raymundo-netto.blogspot.com

Raymundo Netto que vez ou outra se lembra do mundo grande, é escritor, apaixonado nem sabe o porquê por Fortaleza, e a ela dedicou o romance Um Conto no Passado – cadeiras na calçada e mais algumas horas.

Quando o Zeppelin cruzou os céus de Ipueiras

2011-09-02T21:18:00.007-04:00

Por

Bérgson Frota

Na década de 30 do século passado, cruzava os céus levando passageiros os Zeppelins, enormes balões em formato de charuto, guiados por hoje primitivos mecanismos de navegação. Tinham na parte inferior uma longa estrutura com quartos, salões e a cabine de navegação.

Cruzava a Europa em viagens aos Estados Unidos e a partir de 1931 passou a fazer viagens à América do Sul.

As viagens transoceânicas no Zeppelin deslumbravam seus passageiros, os quais futuramente passariam em meados da década de 30 a utilizar os aviões.

Os Zeppelins quando vinham da América do Norte em direção a do Sul, cruzavam alto o céu do sertão e pouco se via daquele enorme balão, já na época pela fama apelidado de “charuto voador”.

O fato que narro deu-se numa noite de tempestade, cheia de relâmpagos e forte ventania em 1933. Nesta noite o grande dirigível foi visto sobrevoando Ipueiras, quase como a rodopiar no céu.

Havia muita ventania e chuva fina a antecipar um grande temporal, e durante quinze a vinte minutos o dirigível passou baixo, talvez lutando contra as fortes rajadas de vento, baixando de altitude e aproveitando-se da singular topografia de morros da cidade, num formato quase perfeito de uma ferradura. Quem sabe a proteger-se ou tomar equilíbrio para voltar as alturas.

O povo estava nas ruas, pois a chuva era ainda fina, fascinado-se com àquele espetáculo. Os relâmpagos iluminavam o céu da cidade e o balão podia ser visto riscando as grossas nuvens, o povo via a cada relâmpago o formato gigantesco do engenhoso veículo aéreo, em rota a contornar os morros.

Depois ao leste foi sumindo. Só as luzes das cabines eram agora vistas, cada vez menores até sumir. A chuva então começou a cair forte, e o povo foi abrigar-se nas casas, comentando o fantástico acontecimento.

No dia seguinte era o assunto que se falava, a passagem do “charuto voador” pelos céus da cidade, fato que nunca mais registrou-se e por não mais repetir-se, de tanto contar-se, calou-se no povo o assunto, até cair no esquecimento.

Numa carta antiga porém, ficou registrado a passagem do Zeppelin pelos céus de Ipueiras. Enviada por um jovem a um primo em Belém do Pará.

No trecho ainda legível ele anotou “... o balão esquisito mais a parecer um charuto imenso rodou no céu ... pensar, e se atingido por um raio, que naquela noite tudo iluminava, rápido teria caído da altitude, e explodido em um dos morros, que da cidade muito se acercam ... seria de fato seriamente primo, uma grande tragédia que espero nunca ocorra com tal belo e colossal engenho ...”

Crédito da foto acima : foblc.org.uk

SOU FILHA DO REI

2011-08-30T16:06:00.004-04:00

Por

Dalinha Catunda

Nasci na terra da luz

Pegando sol na moleira

Tomando banho de açude

Pulando da ribanceira

Brincando de tibungar

Nos rios do meu lugar

Na meninice brejeira.

Em noite de lua cheia,

Sob o luar do sertão

Serenatas escutei

Nos acordes da paixão

Presente de namorados,

Poéticos, apaixonados,

Escravos do coração.

Feliz eu era e sabia

Nas terras de Alencar

No leque da carnaúba

Ouvia o vento cantar

Assobiando bonito

No entre palmas um agito

Formando um grácil bailar.

Nasce detrás de um serrote,

O rei sol na minha terra,

Mas na boquinha da noite

Quanta beleza ele encerra

Com a sua vermelhidão

Tinge de rubro o sertão

E se esconde atrás da serra.

No sertão do Ceará

Eu nasci e me criei.

Já andei por muitos reinos

Mas lá sou filha do rei!

No condado de Ipueiras

Depois de romper barreiras

Meu palacete montei.

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Maria de Lourdes Aragão Catunda, nascida em Ipueiras-Ceará, é conhecida nos meios literários como Dalinha Catunda, é poetisa, cordelista e cronista, sendo membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. Também tem blog próprio - cantinhodadalinha.blogspot.com.

A VISAGEM

2011-08-29T17:39:00.005-04:00

Por
Gonçalo Felipe

Fiquei assim: matutando
Com O TEMPO DAS BOTIJAS
Oh, meu pensar me corrijas
Se errado estou falando
E um pouco acrescentando
No que diz o jornalista
Nesse seu ponto de vista
O meu jornalista nobre
Diz que botijas descobre
Quem a visagem visita.

E se alguém conquista
Da visagem a confiança
Receberá como herança
O seu "tesouro" escondido
Porém fica decidido
Que o buraco não se tapa
Do contrário não escapa
De alterar seu destino
Sendo cruel e ferino
Desaparece do mapa.

Tem que deixar uma moeda
Pagando o buraco aberto
Não o fazendo, é certo
Ficar amaldiçoado
Na vida amedrontado
Termina enlouquecendo
Portanto, foi esse adendo
Que humilde acressentei
Se não fui claro, tentei.
Veja outro caso ocorrendo:

Tem muita gente sabendo
O agora o que acontece
Uma mulher aparece
Toda vestida de branco
Tem depoimento franco
Narrando bem claramente
Nem precisa ser vidente
Para ver essa tal visagem
De falar falta coragem
Ficam olhando somente.

Quero aqui deixar ciente:
Acredito com certeza.
Segundo D' Tereza
Ao tomar conhecimento,
Um espírito em sofrimento
Pode assim ficar vagando
E por certo procurando
Um ráio intenso de luz
Que ao bom caminho conduz
Sua dor amenizando.

E não andará mais penando
Por baixo de juazeiro
Andando sem paradeiro
Um certo preço pagando
Alguém a viu soluçando
Com um barulho no peito
Sem indentificar direito
Com que ele parecia
Apenas bem o ouvia
E o medo fazendo efeito.

Ilustração: site blig.ig.com.br/midorikamazaki/2009/04/09/lendas urbanas
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Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

O TEMPO DAS BOTIJAS

2011-08-19T15:29:00.010-04:00

Por

Bérgson Frota

O povo nordestino tem certas peculiaridades que o distinguem dos de outras regiões brasileiras. São tradições e costumes que o pintam de maneira singular.

Quando criança, comecei a ouvir lá no meu interior, histórias de descobridores de botijas, era o tempo das botijas que creio eu ainda não findou-se. Contavam os mais velhos que nos séculos XVIII, XIX e ainda quase metade do século XX.

O povo do interior costumava guardar suas moedas de ouro, prata e cobre escondidos em latas de metal onde podiam ser conservadas ou em baús revestidos de chapa de metal e enterrados.

O lugar era marcado por pedras, acidentes geográficos ou embaixo de grandes e velhas árvores. As latas eram colocadas nas paredes grossas das casas e os baús, longe, como já dito fora delas. O costume se fazia pela falta de bancos, pelo medo do roubo e por não ter com que gastar o muito lucrado.

Sertanejos faziam quase tudo, e se às vezes tinham o que comprar, guardavam uma minguada economia que sobrava sempre e assim se mantinham. Em Ipueiras, foram encontradas várias botijas no correr de sua história, a mais recente na década de 1970.

O descobridor derrubando as paredes de uma antiga casa encontrou socado numa grossa parede de canto uma lata, cheia de moedas de prata e ouro, não se sabe o valor, o certo é que silenciosamente em pouco tempo mudou-se com a família para uma capital do sudeste e só depois por parentes se soube do fato.

Contornando o morro do Cristo, em Ipueiras , se via no caminho serpenteado, covas quadradas na medida de um grande ou médio baú, quase a beira da estrada carroçal. Não havia dúvida, e isso era fato corrente daquela região, muitas botijas foram certamente achadas. Dizem os mais velhos que às vezes o felizardo sonhava com o lugar, ou por pura sorte cavando encontrava.

Para completar o quadro,era corrente a história de que ao cavar o astuto e ambicioso tinha visões macabras, como fogo queimando o corpo, cobras se enroscando nas penas e espíritos penados a mandar que parasse a escavação.

O certo era que das histórias que ouvi muitos fugiram e se desequilibraram mentalmente, outros mais corajosos iam até o fim, e bastava abrir o baú de madeira carcomida, tudo sumia com um gemido medonho. O que levava estas botijas a serem esquecidas era ou a morte repentina do dono, e só ele sabia onde estava, ou pela idade o esquecimento que lhe fazia procurar e não mais achar o lugar correto.

Outro fato era o sonho do lugar da botija, dizia-se que o espírito não teria paz enquanto não revelasse o segredo, o dinheiro que em vida não usufruiu, que o ouro e a prata o prendiam no lugar. Verdadeiro ou falso, muitos descobriram esses tesouros, e formou-se lenda no sertão, dinheiro não gasto traz a perdição do falecido. O tempo das botijas passou.

Mas quem pode afirmar quantas ainda estão a esperar o seu descobridor. Com modernos aparelhos a detectar metais, um corajoso aventureiro não há de voltar de mãos vazias, ficando rico da noite para o dia e finalmente libertando o espírito de quem a enterrou.

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Crédito da imagem 1 : ultkm.blogspot.com
Crédito da imagem 2: fuleiragem.typepad.com/fuleira/2008/05/eu-me-amarro-em.html
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Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

NOVA RUSSAS, EM FESTA!!

2011-08-13T12:10:00.004-04:00

Por
Gonçalo Felipe

Chegou o mês de agosto
É festa em todas as praças
Nossa Santa Padroeira:
Nossa Senhora das Graças.
A festa É um encanto
Tem fiel em todo canto
Alegre brindando em taças.

Ela é filha de Ipueiras
Que deu-lhe a emancipação
No ano de trinta e um
Ainda nesta geração.
De lá prá cá em agosto
Acompanhamos com gosto
A festa de tradição.

Portanto, com emoção
E com palavra singela
Fiz estes versinhos simples
Todos dedicados à ela
A minha mente se aguça
Viva a nossa Nova Russas
Altaneira, nobre e bela.

Sou filho de Nova Russas
Sou neto de Ipueiras
Amo essas duas cidades
Cresci em suas ribeiras
Em ambas eu tenho raízes
Passei por dias felizes
Na Fazenda Cajazeiras
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Foto de Nova Russas SITE hjobrasil.com/ordem.asp?secao=30&categoria=369&subcategoria=659
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Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

JOVEM GUARDA

2011-08-12T16:23:00.004-04:00

Por
Luiz Alpiano Viana

Os olhos, as mãos, os gestos e o coração falam mais alto, entre si, quando a voz emudece. Pois há momentos em nossa vida que a voz some, não sai, fica perdida. E só o coração esperneia como um burro bravo! Isso é o amor em demasia. Lembrança das tertúlias de domingo!

O velho estafeta dedilha na caixa de correspondência um batuque, um som, uma modinha. A nota musical bem audível lembra Wanderleia, Roberto e Celi Campelo quando estavam no auge de sua carreira.

As músicas daquele tempo são muito diferentes das de hoje. As canções que cantam agora não têm a poesia, nem o romantismo das dos anos 60. Naquela época a letra era um poema dos mais lindos.

A juventude tinha o sorriso nos lábios e o coração era o lugar próprio onde se guardavam do amor eterno às grandes paixões. Dançava-se agarradinho! A dama era uma princesa e o príncipe, o Rei. Para se aproximar da namorada, obedecia-se a um ritual sagrado. Pegar na mão, beijar, leva-se muito tempo. E por isso a gente se apaixonava cada vez mais um pelo outro.

Quantas vezes um seresteiro, à luz da lua, à porta de sua amada, cantava na voz de Altemar Dutra, Brigas! E os pais da moça - no estilo valentão em defesa de suas crias, - expulsava-os sem pensar que o luar era seu guia.

Suspirava de desejo o apaixonado mancebo; ela, do lado de dentro, chorava de saudade à noite inteira, querendo sair de lá para ficar ao vento. Só se ouviam os murmúrios e os esbarrar de cadeiras e nada dela sair...

Era amor de verdade que do coração brotava. Nunca pensou em ficar, o jovem daquela época, como fazem os de cá, criticando os de lá! Os homes daquele tempo são muito experientes. Usam da psicologia para entender o segredo que só o amor produz.

Os casais se respeitavam, queriam-se sem medida e sem alarde, mas tudo em pratos sagrados. Os filhos que ali nasciam, eram fiéis, amáveis e disciplinados. Muitos deles se criavam do mesmo jeitinho dos pais: obedientes e sem droga pelo resto da vida.

As pessoas deste século não se falam, só se negam; não têm Deus nem têm botica, e a verdade onde fica?

A doença deste século – que parece sem remédio – é não ter um grande amor. As pessoas vivem sós, principalmente as mais velhas. O estresse é o velho companheiro das multidões na mais intransitável avenida do destino.

Fidelidade e paixão não mais existem como era antigamente! Então, o que se tem para dar, se não for amor, se não for carinho! Não tem outra solução. Precisa-se de amar muito mais.

O homem dos anos sessenta é atencioso e amável. Experiente no amor, cuida com mais atenção de quem estiver ao seu lado. São qualidades intrínsecas de quem viveu um belo e iluminado passado.

Discorda o homem de hoje da forma como amavámos: educados, corteses, justos e soberanos. São esses os frutos do passado, dos anos da Jovem Guarda.

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Luiz Alpiano Viana, é um ipueirense apaixonado por sua terra natal. As suas memórias e saudades de Ipueiras estão sempre presentes em suas crônicas, a exemplo de “Saudade” e “O astuto cirurgião”, narrativas que trazem de volta velhas e boas recordações. Tendo morado na cidade de Crateús/CE e em Brasília/DF, atualmente reside em Forteleza/CE e é funcionário aposentado do Banco do Brasil.

O CAVALO DE CARNAÚBA

2011-08-09T12:06:00.010-04:00

Por Bérgson Frota
*

O cavalo de carnaúba, feito da haste e ampla folha desta árvore foi antes, quando a indústria de brinquedos não se fazia tão presente no interior nordestino, e em especial no Ceará, um dos brinquedos que a garotada mais apreciava.

Eu tive o meu, e junto aos outros garotos formávamos bandos descendo da cidade ao leito seco do rio Jatobá, e daí nos embrenhávamos nas matas que na época em abundância cercavam o município.

A poeira subia quando as folhas feito leques a fazer de conta o rabo do cavalo riscavam a areia quente. Quanto maior era a palma da folha, mais poeira levantava.

Alguns destes “cavalos” eram comprados, outros nós mesmos fazíamos, subindo em pés carnaúbas e cortando quantas fossem preciso.

Outras vezes na feira, que na época era aos dias de sábado, comprávamos o nosso alazão, já mais elaborado, com chicote, arreio, pintura, mas ainda feitos da haste da folha de carnaúba. Fruto da necessidade e acima de tudo da criatividade dos vendedores.

Montados tornávamos heróis bandoleiros, ainda a lembrar os feitos do banditismo cangaceiro, e depois das façanhas do Zorro americano.

Nas tardes de férias, nossa imaginação como mágica, fazia daquelas hastes com folhas longas feito rabos de vassouras, verdadeiros garanhões, e corríamos em batalha contra outros grupos. O sol quente não era empecilho, não havia calor, mas uma mágica adrenalina.

Parávamos numa cacimba para dar de beber àqueles fantasiosos cavalos, depois voltávamos a correr e batalhar, como se fosse verdade aquele faz de conta que só as crianças vivem e sabem bem usufruírem. Chegávamos em casa ao pôr do sol. Sujos, às vezes feridos, trazendo cada um o seu cavalo.

Bronca dos pais pela sujeira do corpo e banho obrigatório. Guardávamos no quintal, num abrigo natural, embaixo de uma árvore ou onde uma madeira desse cobertura a nossa preciosa montaria.

O cavalo lá ficava, pensando ser de verdade, calado, imóvel, talvez a esperar quem sabe num novo dia, e mais aventuras viver.

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Foto da Carnaubeira: blog jornalismo-em.blogspot.com/

À ESPERA DO CAVALO VERDE

2011-08-04T09:47:00.007-04:00

(Publicado anteriormente na revista universitária CABORÈ no. 3 em Fortaleza Ceará em 1967).

Por

Marcondes Rosa de Sousa

Abriu bruscamente a porta recebendo uma forte rajada de vento na cara. Arrancou com os dentes a rolha da garrafa que trouxera na mão. Sorveu rápido um longo e último gole de cachaça no próprio gargalo. Jogou fora a garrafa.

Cuspitou à distância pedacinhos de rolha e raspou furioso os beiços na manga da camisa empoeirada do trabalho. Encheu os pulmões do ar frio e escuro da noite, o que lhe deu um pouco de calma.

Era quase tudo silêncio se não fôssem alguns toques retalhados de violão dos meninos do coronel, que, de vez em quando, chegavam misturados com o assobio do vento na palha do canavial, e a lenga-lenga da mulher sempre a reclamar, enquanto empurrava angu de farinha na boca da criança menor. Cala a boca, diabo! Tem fé em Deus. Quando Ele tarda é porque está no caminho — gritou João Biroba, engolindo seco a saliva.

Sentou-se na soleira da porta, puxou a peixeira da bainha no quarto, tirou do bolso um rolo de fumo e começou a espicaçá-lo na palma da mão. A cantilena da mulher continuava. Mulher faladeira é bicho que nem o Cão agüenta. Botava tudo a perder e vinha depois reclamar. Mas o que Deus uniu o homem não separa — já dizia o padre Gonçalo. O jeito era carregar a cruz.

Derramou o fumo amassado na papelina. Colou-a com cuspo e botou o cigarro no canto da boca. “Menino, traz um tição de fogo pro mode acender meu cigarro!” Lá longe aparecia e desaparecia uma luzinha que denundava a casa do coronel, atrás do canavial. A esta hora, todo mundo estava lá ouvindo os meninos cantar. Vinham da capital uma vez por ano... “Leva o tição de volta!” — disse acendendo o cigarro e contaminando o ar de baforadas cheirosas. O vento soprando frio, trazendo o assobio do canavial. Uns meses atrás, tinha esse canavial de meia com o coronel. O diabo da mulher, com a falação, tinha botado tudo a perder. Deitou o pé na estrada, andou mexericando lá pras bandas de riba com as comadres.

D. Maria José, mulher do coronel, não tolerava intrigas nas suas posses. Nem gostava de desaforos. O homem era bom. A mulher dele, o povo contava que tinha um espírito nos couros. O coronel dizia que era doença, que era pra gente aturar. Tinha andado nos melhores doutores. Nada. Que doença que nada. Devia ser mesmo era arte do diango. No dia que estava boa, dava presente a todo morador. Conversava com todo mundo. Mas outros... Liberá mé dominé!

O coronel pagou o serviço todo. Não queria confusão nem os escândalos da mulher. Por isso fazia as vontades dela. Mulher só serve mesmo para atrapalhar os negócios dos homens. Agora morava naquela casinha velha de taipa do compadre Chico Salu, plantando roça numa pontinha de terra. Perdida a esperança de juntar uns trocadinhos para adquirir uma glebazinha qualquer. Pobre só pode ter terra nas unhas e assim mesmo quando lava as mãos o rio carrega.

Saudade do canavial. Se fôsse de dia... A verdura fazia qualquer um perder de vista, O escuro tapava tudo. Agora era confiar em Deus que lhe mandasse chuva para o roçado. Daria ao menos umas terças de farinha para asustança da família. Mas aquele vento... Foi assim na última seca. Mas podia até ser, O céu estava bonito. O vento é o cavalo da chuva, dizia sempre o mestre Joaquim. Talvez ela quisesse se apear e se arranchar umas horas no seu roçado.

Biroba levantou-se. Caminhou para a cozinha. Estava com sede. Enfiou a lata de óleo no pote e a água toda entrou-lhe num gluglu repetido. Enfiou, de novo, a lata no torno da parede e ficou a olhar os meninos que comiam. Sentados, as pernas trançadas, no chão úmido de terra batida, cada um levando, da lata de doce, a colher derramando de feijão com farinha. A mulher, no quartinho, balançando a rede suja e remendada do caçula, pendurada nas ripas do telhado baixo, grunhindo cantigas indecifráveis, entre cuspidelas de fumo mascado.

Pensativo, encaminhou-se, indeciso, para a porta da frente, a balançar a cabeça. Parou. Mais uma vez a noite lhe entrou nos pulmões. A luz da lamparina, do interior da casa, projetava-lhe no terreiro, longa e larga, a sombra. Era forte. No sertão, cansava de pegar à unha boi brabo. Sem gibão, montado no osso, galopando pelas caatingas.

Cavava leira para plantar mandioca por três homens dali da serra. Cortava cana para uma junta de bois puxar no engenho. O dia inteiro. Descia correndo a ladeira quando faltava animal sempre que era preciso chamar urgente médico para alguém que adoecia. Nem burro bom acompanhava. E de noite. Não tinha medo de lobisomem. Quantas vezes, nas noites de lua, durante a seca, não tinha percorrido aquele sertão velho, tangendo pelas estradas o gado faminto para escapar nas soltas do Piauí. E nunca tinha visto visagem ou caipora. Lá existia!... Isto era história de frouxo. Por precaução, andava sempre com peles de fumo no bolso... Gostava quando o patrão, vendo-o trabalhar, dizia para os outros: “este homem é um touro”. Bom homem o coronel. Bom mesmo era viajar com ele no tempo da política, visitando os chefes políticos. Onde chegavam, um almoção. Tempo bom. Mas ai de quem tocasse no coronel. Um minuto e já estava no chão. Biroba garantia.

Era um homem bom o coronel. Os meninos também. Biroba lembrava brava aquela vez que ninguém tinha coragem de bombear veneno na casa de um mangangá. Apostou um conto de réis que matava de enxada, sem veneno sem nada. Arrancou com panela e tudo. “Bicho feroz da molesta é mangangá.” Mas depois que o sangue esquenta... Os meninos foram buscar remédio. Precisava lá remédio...

Outro dia, uma coraizinha que lhe mordeu a mão. Eles lhe deram dinheiro para tomar soro. Matou o bicho na bodega, guardou o resto do dinheiro para comprar de feijão. A mão só fez inchar.

João Biroba olhou o céu. Parece que a chuva tinha emprestado seu cavalo para a lua passear ou vir dar algum recado. Ela vinha mais tarde, com certeza.

A luz da casa do coronel já tinha se apagado. Tudo agora era silêncio. O verde do canavial aos poucos ia surgindo. Biroba fechou vagarosamente, cuidadosamente a porta e foi para o quartinho deitar-se.

Sentou-se na rede, devagar para não balançar os caibros, onde estavam armadas as redes das crianças e da mulher. Benzeu-se e pediu chuva. Sem chuva não tinha serviço. Não aguentava esperar quatro ou cinco meses para poder arrancar a mandioca. A mulher precisando vestido. As duas meninas também. Os meninos com os quartos de fora. Eles podiam esperar uma situação melhor. Menino só presta criado na dureza. Só presta macho pra pegar o pesado de cedo. Biroba andava de bucho de fora com a camisa sem botão. Não podia ir à missa na cidade ou um samba qualquer. Não tinha diversão. Só fazer rasto da casa para o roçado.

Limpou os pés, esfregando um no outro, e se deitou. O diabo do vento já tinha aberto uma brecha nas palhas da cumeeira. Estavam todas já secas. Era preciso cobrir de novo a casa. Ir atrás de palmeiras no tope da serra. Isso era lá trabalho de cristão. O frio mexia com todo mundo no quarto. Biroba tinha de rebocar a parede com algumas mancheias de barro. O resto do feijão estava se acabando. O leite do menino também.

Os chocalhos de um comboio passando longe na estrada. Dormir para no dia seguinte pedir ao coronel uma pontinha de serviço. Tirar o dinheiro adiantado. Comprar feijão e uma caixa daquele leite que os estrangeiros mandam para os pobres.

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Foto do cavalo verde: site emule.com.br

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Marcondes Rosa de Sousa, advogado, é professor da Universidade Federal do Ceará (UFC) e da Universidade Estadual do Ceará (UECe). É uma das maiores autoridades em educação do Brasil. Ex-presidente do Conselho de Educação do Ceará e do Fórum Nacional dos Conselhos Estaduais de Educação, é Colunista do jornal " O Povo ", onde mantém seus artigos quinzenais.marcondesrosa@gmail.com

CORDEL NA FLIT

2011-07-25T15:52:00.003-04:00

CORDEL NA FLIT -

AVISO DE DALINHA CATUNDA

O Governo do Estado do Tocantins, por meio da Secretaria de Educação realizará, no período de 25 de julho a 03 de agosto de 2011, em Palmas, a Feira Literária Internacional do Tocantins – FLIT.

O cordel que vem tendo um ano promissor terá um espaço especial na FLIT. Além de cordelistas, repentista e declamadores de vário...s Estados a ABLC – Academia Brasileira de Literatura de Cordel, convidada, terá boa parte de seu colegiado participando deste evento.O Presidente Gonçalo Ferreira da Silva, Mestre Azulão, Chico Salles Moreira de Acopiara, Manoel Monteira e eu Dalinha Catunda uma saia entre tantas calças.Farei o recital: “Sertaneja, Sim Senhor!” Em duas apresentações, nos dias 30 e 31. Além de nossas apresentações teremos o espaço Estação Cordel na Praça dos Girassóis para expor e vender nossos cordéisO Cordel de Saia dará mais informações no decorrer da semana.

BELA DAMA DO CERRADO

Palmas, linda capital
No centro desta nação
Totalmente programada
Assim foi tua construção
Muito bem arborizada
E vendo-a fico encantada
E até faço louvação.

És maior em Tocantins
Mimosa flor do cerrado,
Tão jovem e tão bonita
Bem segura em teu traçado
Olhando tuas palmeiras
Relembro minha Ipueiras
Que até hoje é meu condado.

A Palma do buriti
Que é farta no Jalapão
E também é encontrada
Pras bandas do meu sertão.
Bela dama do cerrado,
Neste encontro bem marcado
Roubaste meu coração

Dalinha Catunda

A LEMBRANÇA DE UM PAI

2011-07-24T18:13:00.003-04:00

Por
Bérgson Frota

Pai, já faz algum tempo que partistes deste plano rumo à eternidade. Ficou-nos a saudade a despertar como um espinho a tua lembrança em nossas almas.
Sabes, sinto falta de nossas conversas. De ouvir tuas histórias, sempre narradas e polidas que só o teu falar conseguia.
Queria, queria, queria ...
Mas tanto são os quereres, que se perdem num horizonte das vontades sem respostas, tantos que cansa-me a mais e mais desejar.
Passaram-se dois anos que partistes, e parece a mim uma década.
Neste tempo em que tua ausência fez-se presente, a saudade e a lembrança se tornaram mais fortes.
Dizem os poetas, o que tu também o fostes, que não morrem àqueles que são lembrados. E confesso, é este o teu caso, tu que partistes na hora certa, aquela determinada, já marcada desde o teu nascimento, mas deixando aqui o teu digno exemplo e a tua sempre ausência presente.
As coisas nem sempre são como queremos, mas são corretas nos ditames de Deus.
Assim como o falar contigo num sonho, espero que me ouças, e através deste onírico canal, possa eu de fato te atingir.
O tempo corre, e tu cá fizestes tua história, de erros e acertos como todo mortal. Por fim partistes.
Saudades e lembranças de teu filho, Pai eterno e sempre querido.

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Crédito da imagem :pensamentoseprosas.blogspot.com

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

HEPATITE ZERO

2011-07-19T16:45:00.005-04:00

Por
Jean Kleber Mattos
.

Programa "Fantástico" da Rede Globo, do dia 17 de julho de 2011. Como tema de reportagem, a Hepatite B, doença viral terrível que pode passar despercebida durante anos podendo ainda resultar em cãncer do fígado.

Foi dito que as fontes de contágio são várias, incluindo o parto quando a mãe é portadora e os serviços de manicure. Para o parto, valem as injeções imuno-medicamentosas no recém nascido e na manicure a esterilização prévia dos instrumentos próprios.

Sempre que se estabelece uma relação de causa e efeito entre uma profissão e uma doença, a imprensa escolhe alguém ou uma profissão para ser o saco de pancadas.

Sendo o principal protagonista da reportagem o mesmo médico da desastrosa série "Serve pra que" do mesmo Fantástico, temí pelo destino das valorosas profissionais da manicure.

Ao contrário, as profissionais da manicure foram tratadas com respeito e humanidade.

Apenas suas singelas respostas eram captadas e confrontadas com estatísticas do uso da esterilização de seu instrumental.

Profissionais tratadas com respeito e dignidade, graças a Deus.

Para mim ficou claro mais uma vez que podemos dar todos os recados sem ferir a ética e com o devido respeito às pessoas.

Parabéns, Rede Globo

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Foto do tema Aleluia: site universocristao.com/produto/1255-cd-aleluia--diante-do-trono-13

O SOLITÁRIO MARA HOPE

2011-07-12T23:22:00.005-04:00

Por
Bérgson Frota

Bem próximo da orla de Fortaleza está um grande cargueiro encalhado, recebendo sol, chuva, vento e a umidade marinha junto com pancadas constantes das ondas, aonde aos poucos e silenciosamente a maresia o vai destruindo, até o dia em que finalmente o mar o fará desaparecer para sempre.
É o Mara Hope, o solitário petroleiro.
Deixado ao sabor do tempo desde 1985, este navio recebeu muitos nomes e riscou os oceanos. Coube ao desejo de Netuno fincá-lo preso às areias diante do verde mar cearense que banha a orla e a servir mesmo por um século ou meio de uma atração que não deixa de retratar a solitária sina de um agora inerte cruzador de mares.
Poeticamente poderia ser visto como um capricho dos deuses prendê-lo, condenando ou a presenteá-lo a presenciar o progresso da capital cearense.

A título de imortalidade, no cinema o Mara Hope se eternizou na cena final do filme Bella Donna de Fábio Barreto (1998), quando a atriz americana Natasha Henstridge de sua proa, em ângulo fechado dá adeus a um jangadeiro ( Eduardo Moscovis ) que na fita acompanha o grande barco a se despedir.
Ainda hoje, mais desgastado, o grande cargueiro esporadicamente recebe visitantes que o escalam por uma escada metálica presa a parede do navio.
Nas noites de forte ressaca, fico às vezes a lembrar daquele barco escuro, esquecido e sem mais utilidade. Será que se move o velho cargueiro ? Existe sim um som de ranger ouvido como um gemido sentido, talvez de saudade do passado ou a chorar lamentando sua agora solidão.
Ao Mara Hope, onde já há muito tempo estive, dedico esta crônica com feliz saudade.

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Crédito das fotos : (navio) mardoceara.blogspot.com

(filme) filmkultura.hu

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

ERA UMA NOITE DE LUA CHEIA

2011-07-02T15:53:00.005-04:00

Por
Bérgson Frota

Era uma noite de lua cheia. Havia acabado de escrever um artigo, e com uma xícara de café fumegante numa das mãos, debrucei-me na sacada do oitavo andar de meu apartamento.
Estava cansado pois o dia havia sido cheio, então deparei-me com a bela imagem da lua cheia, brilhando sobre Fortaleza.
A luz era tão forte que não permitia ver o contorno nítido do belo astro sobre a cidade, e mesmo com o vento forte obrigando-me a agasalhar-me, não titubeei, e fui correndo buscar caneta e papel.
Olhava para o céu, e depois escrevia os versos inspiradores da visão que me tocava, assim a poesia ia criando corpo.
Naquela noite as “musas” me inspiravam.
Pôr em versos a beleza platinada, arquétipo feminino a inspirar os apaixonados, tornando o céu como um salão só seu, ofuscando estrelas e espantando as abusadas nuvens.
Assim nasceu este poema, ao qual dei-lhe o nome :

Uma noite de Lua cheia

Naquele céu longínquo
A lua cheia estar a brilhar
A fascinar a todos
No seu lento trilhar.

Perto dela as estrelas se apagam
E as nuvens tendem a se afastar
E ela a brilhar desfila
Com sua luz à terra toda a banhar.

Corre lento o seu passar
Talvez na sua missão de inspirar
Com sua beleza a parecer epifania
Aos poetas e boêmios, tocando-os com alegria.

Crédito da imagem : tecnocibernetico.wordpress.com

TERRORISMO ZERO: PADRE HENRIQUE E O GUARDA SEBASTIÃO

2011-06-26T18:51:00.006-04:00

Por
Jean Kleber Mattos

Em 25 de julho de 1966, o Marechal Costa e Silva, então candidato à Presidência da República, era esperado por cerca de 300 pessoas que lotavam o Aeroporto Internacional dos Guararapes, em Recife. Às 08:30h, poucos minutos antes da previsão de chegada do Marechal, o serviço de som anunciou que, em virtude de pane no avião, ele estava deslocando-se por via terrestre de João Pessoa até Recife e iria, diretamente, para o prédio da SUDENE.

‘O guarda-civil Sebastião Tomaz de Aquino, o "Paraíba", outrora popular jogador de futebol do Santa Cruz, percebeu uma maleta escura abandonada junto à livraria "SODILER", localizada no saguão. Julgando que alguém a havia esquecido, pegou-a para entregá-la no balcão do DAC. Ocorreu aí uma forte explosão.

O som ampliado pelo recinto, a fumaça, os estragos produzidos e os gemidos dos feridos provocaram o pânico e a correria do público. Passados os primeiros momentos de pavor, o ato terrorista mostrou um trágico saldo de 17 vítimas.

Dessas, morreram o jornalista e secretário do governo de Pernambuco Edson Regis de Carvalho, casado e pai de cinco filhos, com um rombo no abdômen, e o vice-almirante reformado Nelson Gomes Fernandes, com o crânio esfacelado, deixando viúva e dois filhos menores.

O guarda-civil "Paraíba" feriu-se no rosto e nas pernas, o que resultou, alguns meses mais tarde, na amputação de sua perna direita (ref.: site ternuma.com.br/guara.htm).

Tempos difíceis. Eu era membro da JUC (Juventude Universitária Católica) na época e fazia parte da comunidade dos “permanentes”, estudantes que moravam numa residência do Arcebispado. Pertencíamos às equipes regionais das “juventudes”.

Ao saber da notícia da bomba ficamos apreensivos. Sabíamos que nas horas seguintes alguns líderes estudantis seriam presos para interrogatório.

Voz corrente na época, os atentados terroristas eram atribuídos a grupos trotskistas, mas a investigação era ampla e envolvia militantes de Ação Popular. Lembro-me da prisão da Ruth e do Luciano, meus amigos, felizmente soltos logo após por absoluta falta de provas de seu envolvimento.

Os grupos de juventude da igreja tinham assistentes padres. Um deles, que volta e meia reunia-se conosco era o padre Henrique. Um padre jovem, negro e bem humorado, Henrique irradiava santidade. O havíamos apelidado de “patrão”. Isso porque costumava dizer em tom de brincadeira, que D. Helder Câmara era seu patrão. Portanto, devia estrita obediência ao prelado. Outra tirada jocosa dele, principalmente quando nuvens negras pairavam sobre nós, era: “Amigos, vou para casa de mãe. Não tem nada melhor que a casa de mãe.”

Na equipe laica estávamos: eu, Tito, Waldir, Luiz e Denis. Tínhamos uma verdadeira amizade pelo “patrão”. Quase idolatria.

Em 1968, a debandada. Alguns se formaram naquele ano na universidade (meu caso), outros como Tito (que seria no futuro o famoso frei Tito) optaram pela carreira religiosa. Denis seguiu para Sorbonne com uma bolsa de Estudos. Luiz voltou para o Rio Grande do Norte e Waldir permaneceu em Recife, ainda nas águas da Ação Popular.

Já em Brasília em 1969, trabalhando na Secretaria de Agricultura, num sábado eu estava na cadeira de uma barbearia fazendo um corte. Nas mãos, uma revista MANCHETE. De repente o susto. Estampada em página inteira, a fotografia do “patrão”. Seqüestrado e morto, possivelmente pelo CCC (Comando de Caça aos Comunistas) embora a autoria permaneça nebulosa até hoje.

A reportagem continha detalhes. O padre Henrique havia sido seqüestrado na noite de 26 de maio de 1969, no bairro de Parnamirim, depois de participar de uma reunião com um grupo de jovens católicos. De acordo com uma testemunha, ele acabava de sair do local do encontro, quando foi abordado por três homens armados que o levaram em um veículo de marca Rural, de cor verde e branca. Às 10 horas do dia seguinte, o corpo seria encontrado num matagal da Cidade Universitária do Recife. Padre Henrique era então Coordenador da Pastoral da Arquidiocese de Olinda e Recife, professor e especialista em problemas da juventude. Fora torturado até a morte, mutilado e castrado. Comentava-se na época que o objetivo da operação seria intimidar D. Helder, considerado um opositor importante do regime militar.

A notícia foi dada nas missas, pois a imprensa estava censurada. Sua mãe, nos meses seguintes, clamou por uma investigação limpa e foi ameaçada até quando fazia compras na feira. Um indivíduo dela aproximou-se sorrateiro e disse, num sussurro, para ela calar, pois também seria morta.

Perdemos o “patrão”, nosso grande amigo, nosso ídolo, numa ação de seqüestro seguido de assassinato.

Talvez lendo essas mal traçadas linhas, alguns amigos meus entendam minha atitude atual de condenação veemente ao terrorismo, não importa sob qual bandeira seja praticado...
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Pesquisa nos sites: direitos.org.br/index.php e ternuma .com. br/ guara. htm
Para mais detalhes acessar no Google, com as palavras conjuntamente: padre henrique recife morto ou ainda aeroporto guararapes bomba.
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Nota do blog: este artigo foi anteriormente publicado no blog "Ipueiras" sob o título "Saudades do "Patrão", em 03/07/2008 http://www.grupos.com.br/blog/ipueiras/permalink/24100.html

MEU VESTIDO DE SÃO JOÃO

2011-06-22T18:38:00.003-04:00

Por
Dalinha Catunda
*
Foi Mexendo em meus guardados
E fazendo arrumação
Que encontrei embrulhado
Meu vestido de São João
Um vestidinho singelo.
Mas eu considero belo
E logo voltei ao sertão.
*
Eu sinto tanta saudade,
Das velhas festas juninas
Onde eu era bem feliz
Junto com outras meninas
Ensaiando nossas danças
Organizando as festanças
Tipicamente nordestinas.
*
Vestia-me de matuta,
Com meu vestido de chita
Nos cabelos duas tranças
Nas tranças laço de fita.
De palha era meu chapéu
E eu me sentia no céu,
Não conhecia desdita.
*
O fogo unia famílias
Fogueira era tradição
O casamento matuto
Não faltava no são João
E o bom forró que rolava
Quando a gente rebolava
Era do rei do Baião.
*
Hoje tudo esta mudado
Veio a modernização,
Acabando com os costumes
Do nosso agreste sertão.
Acabando com a folia,
E com a nossa alegria
Enterrando a tradição.

CRÔNICA DE UM GRANDE AMOR

2011-06-11T17:15:00.010-04:00

Por

Bérgson Frota

Não sei se hoje tu te lembras mais.

Não há certeza que inspire-me uma resposta certa.

Mas amei-te e de forma inquieta, guardei para mim tua lembrança, num sentimento puro no fundo do peito.

O tempo passou e nos afastou, por quais motivos tendo a ignorar. Sem justificativas sem respostas, mas eu, cá confesso, nunca te deixei de amar.

E quando lembro do teu rosto, do teu terno olhar, de tuas doces palavras a me acarinhar, já não esqueço com uma dor sem volta, da alegria que me fazias sentir.

Hoje na crônica que a ti dedico, me vejo proibido a dizer teu nome. Mas o que o nome significa, se a verdade do sentimento te decodifica, e faz de ti que lê o que escrevo, a sabedora do texto que a ti dedico.

Quero preservar-te, pois sei que não mais podes de mim ouvir o que te escrevo mas espero, e fico na sensação que hás de entender-me.

A noite fria de lua cheia, e nós a aquecermo-nos mutuamente, deixou nas juras daquela madrugada distante, todas as promessas que não realizamos.

Mas a vida traça caminhos diferentes meu eterno grande e primeiro amor.

Amar é também saber renunciar, e foi o que fiz quando nos desencontramos. Perdí, e perdí te amando.

Nesta crônica em que te digo ainda que te amo, descrevo o amor de quem se sente amado, pois não morre um verdadeiro sentimento que para si sempre é desejado.

Amo, não sei se ainda lembras ou ama-me, mas saibas, fostes e ainda é, embora em segredo, embora sem poder dizer teu nome, o meu eterno e sempre grande amor.

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Crédito da imagem : flordotempo8.blogspot.com

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

O PÓDIO DE VANESSA

2011-06-07T21:53:00.005-04:00

Por
Gonçalo Felipe

Momento vivido e lindo
Na premiação de Vanessa
Peço a Deus que aconteça
Em ano posterior vindo
Que ela esteja subindo
E bem no centro ficando
Para os seus pais acenando
E os demais a aplaudindo.

No Congresso de Nematologia
De "posters" houve um concurso
Com prêmios e com discurso
Que a metodologia manda.
O Jean, contente comanda
Os parabéns para a filha
Dizendo: "Que maravilha!!!!
Sente aqui na minha banda"

E a D. Heloísa, também:
Muito alegre e satisfeita
Com a filha se deleita
Falando com alguém assim:
"Ela é orgulho pra mim
E peço a Deus que ELE faça
Lembrança que nunca passa
De toda essa alegria, sim!"

A Vanessa, também ficou
Tomada pela emoção
Quando a voz da comissão
O seu nome anunciou
O seu coração ficou
Em compasso acelerado
Para atender o chamado
Sorrindo se encaminhou.

Que ela sempre mereça
A um prêmio concorrido
E o Jean, pai comovido
Ao Senhor, sempre agradeça
E que ninguém desconheça
Que pra trás ficou mais de onze
Com uma medalha de bronze
Foi O PÓDIO DE VANESSA

Gonçalo Felipe
Junho de 2011
Ilustração: site rescaldoseries.files.wordpress.com/2011/02/podio-de-ouro1.jpg

Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

OS SINAIS DO FIM DOS TEMPOS

2011-05-22T07:16:00.006-04:00

Por
Gonçalo Felipe

Os meus avós já diziam-me
Que ouviram dos seus pais:
"Antes de acabar o mundo
Jesus mandava os sinais"
E pelo que estamos vendo
Os fatos acontecendo
Já temos provas demais.

Vemos a Terra tremendo
Vulcões se reativando
Vemos o Efeito Estufa
E o El Niño provocando
Alterações de verdade
E a Bio-diversidade
Está se modificando.

Água escorrendo pra cima
Vimos a pouco no Japão
E com a força que vinha
Causando destruição
E como se não bastasse
Deixou que a morte ficasse
Naquela irradiação.

O homem saindo da terra
Para morar no espaço
Vemos ele flutuando
Fazendo de asa o braço.
Nas igrejas e sinagogas
Troca-se Cristo por drogas
O irritam e causam cansaço.

Com sentimentos impuros
São poucos os filhos amorosos
Chegam a matar os seus pais
Gestos terríveis, horrorosos!
Consomem a droga maldita
Na mídia falada e escrita
Os casos são assombrosos.

A devassidão da terra
Altera o meio ambiente
A ganância predomina
No coração e na mente
Assim vão secando as fontes
As montanhas viram montes
E revolta o Onipotente

Homem casando com homem
Isso agora já é lei
São sinais do fim dos tempos
Como no início eu falei
Some-se isso e muito mais:
Irmão contra irmão, filhos contra pais
É o fim do mundo, eu já sei!

O que agora eu sei que existe
E no futuro que eu penso
é que Deus, da terra desiste
Cada dia eu me convenço
Do Céu vendo o que se passa
As guerras a paz espedaça
Causando um terror imenso.

Portanto fica o registro
Mas têm muitos mais exemplos.
De fatos acontecidos
Diariamente os contemplo.
De tantas coisas ruins que já vi
Me inspirei e escrevi:
OS SINAIS DO FIM DOS TEMPOS.

Foto: site ojornalweb.com/2011/04/20/mortos-em-terremoto-e-tsunami-no-japão-ja-passamde-14-mil/

Gonçalo Felipe é o poeta de Nova Russas que colabora com o blog "Suaveolens" mediante seus poemas bem atualizados e sensíveis sobre nossa civilização, nossas vidas e nossos sentimentos.

FACEBOOK IPUEIRAS-CEARÁ: NOVO ESPAÇO DOS IPUEIRENSES.

2011-05-21T10:15:00.006-04:00

AMIGOS, IPUEIRAS ESTÁ CURTINDO UM ESPAÇO ALTAMENTE PARTICIPATIVO NO FACEBOOK

http://www.facebook.com/#!/home.php?sk=group_160840283968499

LIDERADO PELO CONTERRÂNEO EDUARDO ARAGÃO. VALE A PENA CONFERIR E ADICIONAR-SE.
GRANDE ABRAÇO
JEAN KLEBER

Foto de uma esquina do setor comercial de Ipueiras (anos 40), obtida no referido Facebook.

CARTA A MINHA MÃE

2011-05-09T17:51:00.004-04:00

Por

Dalinha Catunda

Minha querida mãezinha.
Que mora em meu coração
Aqui nestas poucas linhas
Relembro com emoção.
O tempo bom ao seu lado
Singela recordação.
*
Feito em panela de ferro
O seu arroz temperado.
Com queijo bem derretido,
Aquilo era um pecado
Eu brigava pra raspar
Da panela o pregado.
*
A gostosa malassada,
A tal cabeça de galo,
A comidinha de mãe,
Que era o meu regalo...
E a farinha de pipoca?
Com ela ainda me entalo!
*
Lembro você costurando,
Pra vestir suas mocinhas,
E sempre nos ensinando
Chuleados e bainhas.
E nos bailes da cidade,
Bailávamos como rainhas.
*
Mulher atualizada
Pra nossa felicidade.
Nossas vestimentas tinham
O tom da modernidade.
Shorts e mine-saias
Estreamos na cidade.
*
Namorar não foi problema,
Tínhamos a permissão.
A sua cumplicidade,
Tirava-nos da aflição.
Pois tendo pai bem severo
Era você a salvação.
*
A nossa maior riqueza
Era nossa alegria.
E com certa liberdade,
Dona vida nos sorria
E você, minha mãe,
Era nossa garantia.
*
Poderia falar mais.
Pois vai longe nossa história,
Mas quero dizer apenas.
Você foi e é nossa gloria,
E responsável direta
Por nossa luta e vitória.
*
Aqui fico mãe querida,
Desejando de coração
Que cada filho seu tenha,
Minha mesma gratidão
E lhe apóiem na velhice
Estendendo-lhe a mão.

Imagem: Virtuallost.com
Texto: Dalinha Catunda (Foto)
Visite também:

http://cantinhodadalinha.blogspot.com/
www.cordeldesaia.blogspot.com
www.rosariocordel.blogspot.com

CARTA À MÃE

2011-05-07T15:29:00.006-04:00

Por
Bérgson Frota
.

Mãe, já faz tempo que não te escrevo.
Imagino como tu estás hoje. Com cabelos brancos, mais a parecer prateados, sentada em tua cadeira de balanço, a ler esta carta e relê-la, dedicando tua atenção terna e amorosa.
Sabe Mãe, acredito que a carta que ora lês, pode te soar fria e distante, embora não é, garanto-te.
É que o papel e as letras por mais cheias de adornos e ricas em sentimentos, não são capazes de fazer vibrar as ondas de amor, de gratidão e afeto a ti dedicados neste dia, o teu dia.
Fostes tu que quando deste-me a vida, perdeu noites de sono com o meu choro e alimentou-me com o teu carinho, afeto e amor.
Mais tarde encheu-me as noites com as mais belas histórias, cujo repertório encantado não tinha fim.
Ensinou-me a falar, sustentou-me nos primeiros e incertos passos e de mim cuidou, até que de cuidado, passei a me cuidar sozinho.
A carta que ora te escrevo, e como já mencionei, é pobre em expressar os sentimentos vivos que intento passar-te, não peca porém pela a intenção.
O ato de te enviá-la é rico e nobre.
É cheio de uma santa vontade que por si só se justifica.
Nos anos que passaram, e nós a nos distanciarmos, tu te tornastes mais bela, sábia, mais querida e mais amada por mim.
Quero que saibas que és, fostes e serás sempre a fonte eterna e primeira de carinho e amor deste teu filho distante, porém sabedor e presente espiritualmente, de todas as bênçãos concedidas pelo Criador através de ti, Mãe, única e sempre tão querida Mãe.

Gravura : colégiouniversitas.com.br

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

Nota do blog:

Além da bela crônica do professor Bérgson, o "Suaveolens" recebeu do colaborador Gonçalo Felipe, de Nova Russas, alguns dizeres inspirados alusívos ao Dia das Mães. Vejam:

3 Anos: "Mamãe, te amo." 11 Anos: "Mãe, não enche." 16 Anos: "Minha mãe é tão irritante." 18 Anos: "Eu quero sair de casa." 25 Anos: "Mãe, você tinha razão." 30 Anos:" Eu quero voltar pra casa da minha mãe." 50 Anos: "Eu não quero perder a minha mãe." 70 Anos: "Eu abriria mão de TUDO pra ter minha mãe aqui comigo.
Abraços

LABUTA INGLÓRIA

2011-05-04T17:42:00.005-04:00

Foto de minha amiga Inês da Lagoa dos Tavares-Ipueiras-Ce

Dia 1º de maio - Dia do trabalho - Minha homenagem a dona de casa

Por

Dalinha Catunda

*
Mal o dia amanhece,
Ela já está de pé
Acorda vai pra cozinha,
Depressa faz o café.
Nunca sem antes rezar,
Alimentando sua fé.
*
Após servir o café,
Pra família reunida,
Filhos vão para escola
Marido segue pra lida,
Ela volta pra cozinha
Já pensando na comida.
*
Faz o café da manhã,
Faz almoço, faz jantar.
Lava louça, varre casa,
Sem pensar em descansar
Pega a roupa pra lavar,
Já pensando em passar.
*
Da dita dona de casa,
É assim o dia-a-dia.
Uma tarefa após outra
Sem aposentadoria.
E sem remuneração,
Só a fé lhe alivia.
*
Hoje, dia do trabalho,
Quero homenagear,
A nobre dona de casa,
Que só vive a labutar,
Sem ter reconhecimento
Sem ser rainha do lar.
*

Foto e texto de Dalinha Catunda
Visite: www.cordeldesaia.blogspot.com
www. rosarioecordel.blogspot.com

Maria de Lourdes Aragão Catunda, nascida em Ipueiras-Ceará, é conhecida nos meios literários como Dalinha Catunda, é poetisa, cordelista e cronista, sendo membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. Também tem blog próprio - cantinhodadalinha.blogspot.com.

LINDA CAPITAL CEARENSE

2011-05-04T17:28:00.005-04:00

Por
Bérgson Frota

Verdes mares bravios, rápidas e espumantes ondas escuras a te lamber as praias, assim és tu Fortaleza, nas noites em que teu mar revolto às vezes e outro manso te banha, como um ritual de amor a uma terra querida, e neste ato a tua luminosidade praiana fica a disputar com a lua a beleza que mais estar a parecer uma cândida gravura.
Chegastes minha adorada terra aos 285 anos, capital pujante, onde hoje o jangadeiro teu fiel amante e o homem de negócios teu mais novo ocupante, são os mais presentes símbolos do teu passado e do teu presente.
Onde a rendeira como a substituir a índia bela do passado tece com bilros de luz um novo destino a cruzar com o que foste e criar o novo sem esquecer o velho.
Tuas antes ruas estreitas alargaram-se e hoje mais parecem artérias de luz quando o astro rei dormita e desperta o círculo prateado no teu céu.
Tuas praias e arranha-céus te lapidam em harmoniosa paisagem, és a pérola das metrópoles nordestinas, que cresce em harmoniosa beleza a encantar os que a ti visitam e os quem em ti residem.
Linda capital, mui linda capital cearense.
Nós teus filhos assim te olhamos, sentimos e amamos.
No passado distante, nascestes de um forte cercado de dunas, protegendo-se do corsário holandês que não deixastes ficar. Hoje o teu presente brinda o teu futuro, és palco de shows e manifestações diversas.
No dia 13 de abril passado, do céu o grandioso brilho das estrelas ficaram apagados. Porque aqui tuas luzes foram mais fortes, rompendo com teu brilho terreno, as gasosas nuvens que sobre ti pairavam, o teu brilho subiu formando uma aura jubilosa sobre todo o teu habitável campo.
O rosto de cada vulto em pedra e metal moldados, refletiram a alegria, felicidade e esperança dos teus habitantes.
Feliz aniversário linda capital cearense, feliz aniversário Fortaleza, que o progresso seja a tua herança.

Foto : artedesernoiva.blogspot.com

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

MEU CORRUPIÃO VERMELHO

2011-05-01T18:27:00.005-04:00

Por
Bérgson Frota

Toda criança que viveu uma parte de sua infância no interior já criou um pássaro e por ele se afeiçoou.
Também eu a imitar meu pai, criador de canários, tive o meu.
Era um corrupião vermelho, essa esplendida ave da biodiversidade de nossa caatinga, também conhecida por sofrê, nome que eu nunca soube o significado.
Ficava eu a esperar o fim da aula para correr e ver meu pássaro na gaiola da nossa cozinha. O corrupião tem a coloração laranja-vivo, bico preto e íris amarelo-limão, na caatinga costuma ainda hoje a se destacar entre as muitas aves canoras.
Vive em bandos familiares e alimenta-se de flores do ipê amarelo, insetos e frutos diversos, como o do mandacaru.
Saindo desta descrição, confesso que para uma criança um pássaro tomava todo o tempo, mas cheios de cuidados que era um prazer de se exercer.
Sendo um dos poucos pássaros que consegue imitar o som de outras aves, tinha ele, lembro, um excelente canto.
Sua capacidade de reprodução de sons é tão intensa que ele consegue treinado cantar até notas próximas do hino nacional brasileiro.
Aquela ave para mim despertava muita alegria, como disse, seus sons eram de uma beleza sem igual.
Depois de seis meses na gaiola, começou a tornar-se amarelo, fiquei preocupado, meu pai porém, grande conhecedor de pássaros, falou-me não ser nada, a mudança da cor era devido à falta de insetos suprimido por mim, e essencial na sua dieta quando livre.
Pensei muito depois de saber disso, passou-se uma semana e um dia levantei-me e levei cedinho, num ensolarado domingo a gaiola até a beira do rio, e lá com tristeza, soltei minha ave.
Que tivesse sua liberdade, que fosse cantar livre na caatinga, e que principalmente se vestisse novamente de sua bela roupagem.
Em casa ao ver-me entrar com a gaiola vazia meu pai entendeu, e para conformar-me prometeu-me um gola-estrela, que não demorei a ganhar, mas isto é outra história.
Naquele dia triste pela ausência do belo canto, conformei-me. Pelo menos agora ele tinha a liberdade, os insetos e logo teria a plumagem bela, a qual muito me encantou ao vê-lo pela primeira vez, no dia feliz em que lhe ganhei.

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

FORRÓ SEM ZECA

2011-04-25T18:24:00.008-04:00

Por
Dalinha Catunda

Esta é uma pequena homenagem que presto ao meu amigo Zeca Frauzino que nos deixou dia 23 de abril de 2010. Um ano sem Zeca e sem o seu tradicional forró que tanto alegrava a cidade de Ipueiras.

FORRÓ SEM ZECA
*
Zeca caboclo festeiro,
Gostava de animação
E fazia seus forrós
Pautado na tradição
Por um forró pé-de-serra
Batia seu coração.
*
A sanfona gemeu triste
Quando Zeca foi embora.
A quadra do Corte Branco
Não é a mesma d’outrora
O povo que lá dançava
De tristeza hoje chora.
*
Zeca estou com você
Até debaixo do chão.
Pois você trouxe alegria
Para o povo do sertão
Por mais de cinqüenta anos
Fazendo o seu chitão.
*
Com um chapéu na cabeça,
Com sorriso de menino
Cheirando a perfume bom
Via-se Zeca Frauzino,
Que cumpriu sua missão,
E foi cumprir seu destino.
*
Texto e foto de Dalinha Catunda
Visite também: www.cordeldesaia.blogspot.com
www.rosarioecordel.blogspot.cDMariaom

PÁSCOA TEMPO DE ALEGRIA

2011-04-16T18:49:00.006-04:00

Por

Bérgson Frota

Quando criança a Páscoa era uma época de grande festividade na minha cidade do interior.
Havia a alegria dos ovos de páscoa, mas o mais importante para nós eram os ritos religiosos que nos ligava a crença na ressurreição.
Jesus Cristo era morto e ressucitava, sua morte fruto de injustiça, pois era a condenação de um homem justo, puro e bom que só trouxe liberdade e pregou o Reino dos Céus. Não havia como nós não nos tocarmos com o seu sofrimento para a redenção da humanidade.
Foi Jesus o grande vencedor da morte. Sua ressurreição nos libertou do medo, e encheu de esperança nossos corações.
A Páscoa é também um período que nos leva a pensar em nossos atos como cristãos. Será que estamos seguindo os ensinamentos do Grande Mestre de forma correta ?
O período santo da Páscoa serve para que não nos esqueçamos do sacrifício de Jesus, e do peso desse sacrifício que foi para nós o exemplo a fim de que nos tornássemos melhores, trazendo e ditando as boas novas.
É preciso que possamos ver com grandeza o significado desta data.
O sacrifício do cordeiro purificando-nos de nossos pecados. Assim ouvíamos e ficávamos pensando ainda em criança no porque deste sacrifício.
Estava previsto, alguém me disse um dia, ainda criança. Jesus era o cordeiro imaculado, e sua morte para nós uma benção.
Isso é a Páscoa, a festa santa de nossa religião.
Louvemos então o sacrifício de Jesus Cristo, louvemos o seu bendito amor por toda a humanidade, louvemos o seu perdão por ter-nos dado tanto e nada recebido.
Das grandezas celestiais, o Criador abençoou o seu sacrifício. Enviou-nos outros mensageiros e continua a reger os rumos do mundo.
Abençoados pela Páscoa, por todos os símbolos que esta data nos traz, as palavras fogem para definir o que encerra a importância desta data, mas se pudéssemos resumir as principais seriam : amor, sacrifício e esperança.
Que esta Páscoa traga mais paz e alegria renovadas no justo e santo sacrifico de Cristo.
Uma feliz Páscoa para todos.

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Foto:ultradownloads.uol.com.br/papel-de-parede/Salto-de-Alegria/
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Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

A MAJESTOSA IPU

2011-04-10T12:38:00.006-04:00

Por

Dalinha Catunda

O tempo passa, é Certo,

Porém a lembrança fica

Dos velhos passeios no Ipu

Regados a banho de bica.

Comendo paçoca na lata

No meio daquela mata,

De natureza tão rica.

* Meus pés trilharam com gosto,

As pedras daquele chão,

Nos inesquecíveis banhos

Aonde escorria o Gangão.

Onde fluíam os amores,

Ímpetos, desejos, ardores,

Nas primícias da paixão.

* Ipu das santas festas,

Das novenas, procissão,

Do santo mártir Guerreiro,

Que do Ipu é guardião.

Em todo mês de janeiro

Dou vivas ao padroeiro,

Que é São Sebastião.

* Ipu hoje está diferente,

Sem perder a majestade.

A natureza foi pródiga

Ao criar esta cidade,

Onde o verde faz festa

E sempre se manifesta

Em várias tonalidades.

* Se a bica não cai como antes,

Porém o lajedo encanta.

A água bate na pedra,

Forte ou fraca, mas canta!

E para minha alegria

Ressoa feito sinfonia

A música que acalanta.

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Maria de Lourdes Aragão Catunda, nascida em Ipueiras-Ceará, é conhecida nos meios literários como Dalinha Catunda, é poetisa, cordelista e cronista, sendo membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. Também tem blog próprio - cantinhodadalinha.blogspot.com.

HOMENAGEM PÓSTUMA AO IPUEIRENSE VILMAR

2011-04-07T21:01:00.008-04:00

Faleceu hoje 07 de abril de 2011, no Distrito Federal, um grande amigo meu, de nome VILMAR CORDEIRO DOS SANTOS, ipueirense, filho do lendário ZECA FROSINO.

Vilmar transportava minha família onde quer que precisássemos ir em seu taxí sempre comunicativo e alegre.

Suas filhas Camila e Daniele foram alunas de Heloisa, minha mulher, na escola do Cruzeiro. Estivemos todos presentes às bodas de ouro de seu pai, ZECA FROSINO, em Ipueiras.

Sempre tivemos agradável convivência com seus irmãos Antônia, Edmar, Raimundo, Gilson e Nilza.

D. Maria, sua mãe, lembro de tê-la conhecido por primeiro, numa de suas viagens à Brasília.

Enfim, vidas entrelaçadas.

A dor de perder um amigo raramente se fez com tal intensidade para mim e minha família, como agora, com o passamento de Vilmar.

Jean Kleber Mattos

... FIQUEI COM A HUMILDADE DO PE. COMBLIN ATÉ HOJE

2011-04-03T17:08:00.011-04:00

Por

Marcondes Rosa de Sousa

Adolescente, vi-me arrancado das retiradas águas e das caatingas, transposto para as brumas da Serra dos Órgãos, no Seminário Nossa Senhora do Amor Divino, em Petrópolis (RJ), a compor eclética mistura de garotos atraídos da Baixada Fluminense, do brabo interior das Minas Gerais e dois outros “paus-de-arara” (o jornalista Frota Neto e eu), estes da aridez das caatingas, todos ali, em cristã irmandade, lado a lado com remanescentes das casas de Orleans e Bragança.

Volta-me o dueto dos tempos de infância. Fábulas e estórias, desta feita, nos versos de Fedro e Esopo. Música e canto coral, sob a pauta gregoriana, a se casar com os textos litúrgicos. Na biblioteca, os clássicos a dar o tom. Nas salas de aula, a Antologia Nacional, a nos sugerir os adequados parâmetros dos vários usos lingüísticos. De quebra, as cartas e Catilinárias de Cícero; os versos de Ovídio e Virgílio, entre outros, os Diálogos de Platão, a Anábase de Xenofonte...

Até os castigos nos calariam feitos lição.Para cada traquinagem, decorar versos e textos. Lembro-me de “As pombas”, de Raimundo Correia, o poema primeiro que me coube, por castigo, decorar. E do ódio que tive, como castigo por infração maior, ao ter de pólo na ponta da língua o “Cântico do Calvário”, de Fagundes Varela, escrito, num jato, ao chegar em casa o poeta e encontrar o filho morto (rezava o biografismo dos livros didáticos da época), e, sobre o féretro, produzir longos versos a falar de “um frio sonhar que é morto”... Irresponsável! − condenava eu (revoltado com o castigo) as farras do pai-poeta e a visão melodramática do romantismo nos tempos do “mal do século”!...

Hoje, releio tudo isso não tanto como castigo mas sob outra ótica: a do dueto entre o oral e escrito, na infância e a escola consolidando-se, quem sabe estabelecendo os padrões melódicos em minha prática de escrita e estilo! Somem-se a isso, os “discursos” que tínhamos de pronunciar na “academia literária”, os textos do script das peças teatrais onde éramos atores. Em tudo, uma coincidência: quem nos regia - nas aulas, na “academia literária” ou nos cânticos - era o mesmo professor, sob o compasso dos textos e dos cânticos, a nos ensinar português e música ao mesmo tempo.

6. "O Caderno das Cinco Linhas"

Foi desse professor, Pe. Paulo Elias Daher Chedier, a idéia do “Caderno das Cinco Linhas”. Era um caderno, em Petrópolis, obrigatório a todos nós. Na capa, o dístico de Plínio: nulla dies sine línea (dia algum sem uma linha). A cada dia, a apresentação das cinco linhas mínimas ao professor de português.

Da primeira vez (lembro-me muito), não consegui realizar a tarefa. Ao professor, contei todo meu drama na busca e pauta do assunto. Ele, sorrindo, apenas me disse: “Se você tivesse, por escrito, contado toda sua busca, garanto que, só aí, teria já ultrapassado as cinco linhas”.Daí por diante, olhos nas cinco linhas diárias, aprendi a observar e registrar a vida a meu redor: os passeios, os filmes a que assistia, os papos que tinha, os comentários, as reflexões enfim...

7. Oral e escrito, o dueto

No Seminário da Imaculada, em Campinas (SP), ultimaria meus estudos de seminário menor. E tais padrões tiveram continuidade. Poucas, as diferenças. O dueto entre o oral e o escrito ia mais fundo: a “academia literária”, as peças de teatro. E um dado novo, um jornal e uma “rádio”, projetos que terminei por coordenar.

Curioso! Décadas após, era eu, na UFC, um do grupo a conceber e implantar a Rádio Universitária e o Jornal Universitário. No Estado, terminaria por presidir a Televisão Educativa e junto à Secretaria Estadual de Cultura, implantaria o Departamento de Audiovisuais. Tudo, numa salutar e semiológica aproximação de linguagens, onde expressões como “gramática do cinema e do audiovisual” não escandalizava ninguém...

Voltemos ao Seminário da Imaculada. Como professor de português, ao invés de um músico, um orador desta feita – Mons. Luiz de Abreu, ex-deputado estadual ardoroso fã dos da Revolução Constitucionalista, em São Paulo. Em latim, um padre belga, Karl Laga, a nos introduzir nos versos de Ovídio e Virgílio. No grego e na química, outro belga, também sacerdote, que, em Medelin, tornar-se-ia depois importante: Joseph Comblin.

Foto 1: Pe. Comblin em instantâneo recente.

Foto 2: No passado, com D. Helder câmara

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NOTA DO BLOG

Da "Revista Ação" site diocesepetropolis.org.br/revistaacao/?p=472, copiamos:

O teólogo Padre José Comblin, de 88 anos, morreu recentemente, na manhã de 27 de março de 2011, no interior da Bahia, onde ministrava um curso para comunidades de base. Nascido em Bruxelas, na Bélgica, em 1923, Comblin foi ordenado padre em 1947. Fez doutorado em teologia pela Universidade Católica de Louvaina e chegou ao Brasil em 1958. Em Recife, a convite de Dom Helder Câmara, foi professor no Instituto de Teologia do Recife. Expulso do Brasil em 1971 pelo regime militar, Padre Comblin exilou-se no Chile durante oito anos, de onde também foi expulso em 1980 pelo general Pinochet. Voltando ao Brasil, foi morar na Paraíba, em Serra Redonda. Estudioso da Igreja da América Latina, escreveu obras como a “Teologia da Enxada”, uma corrente teológica surgida em 1969 na Igreja Católica do Nordeste do Brasil que tem como base a reflexão a partir da vivência cristã e teológica nas comunidades pobres. Padre Comblin foi sepultado no Santuário do Padre Ibiapina, localizado em Santa Fé, povoado que faz parte do município de Solânea, na Paraíba.

ELIZABETH TAYLOR, UMA SAUDADE

2011-03-31T17:59:00.006-04:00

Por Jean Kleber Mattos .

Elizabeth Taylor faleceu dia 23 de março de 2011 aos 79 anos, de insuficiência cardíaca. Ela nasceu em Londres, em 1932, filha de pais norte-americanos. A agência Reuters deu a notícia dizendo que era foi uma lenda de Hollywood, ganhadora de dois Oscar e uma das atrizes mais encantadoras do século 20. Para minha geração ela foi a paixão de adolescente de todos nós. Creio ter assistido a todos os filmes dela. O rosto mais belo que eu ví em toda minha vida. Com o seu passamento perde-se mais um ícone de nossa juventude. A gente se sente meio vazio e perplexo num momento desses. Não é uma parente nossa que falece, mas os artistas, notadamente os do grande cinema, têm o condão da universalidade. Com ela vão-se alguns sonhos da juventude, especialmente de quem era adolescente nos anos 1950-1960.

Sentí muito essa perda.

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Site da foto: caras.com.br/secoes/noticias/noticias/31214/

HOMENAGEM A GONÇALO MELO MIRANDA

2011-03-24T08:47:00.023-04:00

Por

José Dorismar Melo

GONÇALO MELO MIRANDA Nasceu na fazenda Barrinha em Ipueiras-CE em 27/03/1919 – filho de Zacarias Ribeiro de Miranda e Raimunda Aldegundes Melo. Homem de poucas letras mas de um conhecimento, experiência e vivência invulgares. Aos 6/9/1944 casa-se com Elodi Moreira Pessoa – companheira , amada e amiga com quem vive na mais perfeita união e harmonia conjugal – onde essa união fez nascer seus oito filhos: Darcy, Djacir, Noeme, Deusdeth, Diva, Dorismar, José Arteiro e Dorisnei; 23 netos e 8 bisnetos. Foi agricultor, comerciante e vereador – 1955 a 1964-, batalhador incansável, um guerreiro obstinado. Pai, amigo, companheiro, conselheiro: um egrégio, um augustal. Certa vez disse o poeta:“Nossa vida se torna tanto mais iluminada quanto mais pessoas iluminadas cruzam o nosso caminho. Em nossa existência experimentamos muitos encontros, pessoas tornaram-se significativas e marcantes em nossas vidas”. Hoje, ao contemplarmos a serenidade e mansidão dos seus noventa anos, observamos com carinho o quanto o Criador foi generoso para com todos aqueles que tiveram o privilégio e a oportunidade de cruzarem o seu caminho, de conviverem com essa criatura excelsa...E nós, ó Deus, seus filhos, como fomos presenteados mais ainda: um pai e uma mãe que são verdadeiros exemplos de vida! Eterna gratidão por terem passado em nossas vida e, acima de tudo por serem nosso pais e amigos! Feliz aniversário, seu Gonçalo Melo! .

FIEL ESCUDEIRO

Quantas noites passastes acordado ao lado do berço velando aquelas criaturinhas indefesas: gripe, febre...Cedinho, lá estavas de pé nosso herói, para, de imediato, ir à “Rua”-Centro da cidade de Ipueiras- buscar um outro anjo para nos curar Dr. Melquíades Costa. Tinhas para conosco um pacto: eras uma espécie de irmão siamês; um Sancho Pança - um fiel escudeiro - um anjo na terra com uma missão especial e suprema: ser um pai amigo. Quanta honra e privilégio para os seus oito filhos: Darcy, Djacir, Noeme, Deusdeth, Diva, Dorismar, José Arteiro e Dorisnei. Desde pequeno que procurastes nos orientar com teus sábios ensinamentos para o mundo e para a vida: amar e respeitar o próximo e a Deus; decência e honradez acima de tudo; ética e gratidão como lema de vida. E assim, até os dias de hoje, vivemos fortificados nos princípios e ensinamentos que, amavelmente nos transmitistes. Quanto digna foi tua missão. E para nós, quão importante foi tua “presença”, o teu caráter, o teu zelo extremoso em nossas vidas. Pai, certa vez disse o poeta: “o amor não é chegado a fazer contas, não obedece à razão. O verdadeiro amor acontece por empatia, por magnetismo, por conjunção estelar”. Por acaso não eras tu o poeta? Hoje compreendemos melhor porque os pais têm um pouco de Deus. E, em especial esse Pai magnânimo, essa criaturinha que conta com seus noventa anos, que a nós compete velar e cuidar, mais ainda, para que o Pai dos pais lhe prolongue mais a vida. “Seu Gonçalo Melo Miranda”, agora compreendemos melhor porque amar não requer conhecimento prévio. Ama-se justamente pelo que o amor tem de indefinível. Papai, de coração, queremos te dizer: muito obrigado por ser nosso pai, nosso herói.

UMA HOMENAGEM DA FAMÍLIA AO PAPAI MELO .

Quando somos criança pensamos que temos um pai com super poderes, um super herói, eles nunca temem nada e sempre estão preparados para qualquer situação de perigo. Daí, a gente vai ficando maior, e o tempo vai passando, essa fantasia de super-herói cai e a gente passa a ver o Pai como uma pessoa comum, de “carne e osso”. Mas, se pararmos para pensar, qual a pessoa comum, de “carne e osso”, que consegue passar madrugadas acordado, preocupado com a saúde do filho, e mesmo assim no outro dia trabalhar na maior disposição e satisfação, dizendo que “o pior já passou?” Ou então que consegue carregar uma família e uma casa nas costas? Uma pessoa dessas só pode ter super poderes. O meu pai tem poderes que deixam qualquer super-herói no chinelo. Ele sabe curar uma dor com poucas palavras e um abraço forte, ele sabe detectar qualquer mal com sua super visão de raios-x, consegue desbravar mares para salvar a princesa, se personificar e preservar a inocência, matar todos os personagens do mal e é fonte das melhores histórias e músicas também. É...na verdade acho que eu nunca estive errada em pensar que você tinha super poderes, afinal, você pai, é e sempre será meu super-herói, meu super-pai! Um beijo carinhoso de seus filhos! Nós te amamos muito!

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JOSÉ DORISMAR MELO, ipueirense, formado em filosofia, é funcionário ativo do Banco do Brasil.

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NOTA DO BLOG: no próximo dia 27 de março, terão decorrido 92 anos do nascimento de Gonçalo Melo Miranda ! Nossa singela homenagem portanto, publicando a homenagem de sua família quando completou os 90.

A NETA DO CARLITTO MATOS

2011-03-23T10:21:00.010-04:00

Jean,
Estou repassando uma pequena homenagem que fiz a Clarinha ao receber um video enviado por Carlito.
Dalinha
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Olá meu amigo Carlitto,
Linda a sua homenagem! Linda Sua Netinha! Atrevi-me a fazer uma setilha para ela.
Feliz aniversário para Clarinha!
Meu beijo carinhoso para você.
Dalinha

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CLARA MENINA
*
Clara Menina Chegou
Trazendo muita emoção.
Trouxe também a beleza
De uma flor em botão.
Sendo uma flor tão cheirosa
De Deus pai obra mimosa,
Perfumou meu coração.
*
Dalinha Catunda

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Na foto, do acervo do engenheiro cantor-compositor Carlitto Matos, o próprio, segurando a capa do seu mais recente CD com a foto da neta Clara.

Carlos Maria Moreira da Costa Matos. Engenheiro de Pesca ipueirense, sua tese, defendida em 1976 na Universidade Federal do Ceará, sob orientação do professor José William Bezerra e Silva teve o título: Principais doenças de peixes. Esteve na SUDEPE no Centro Oeste e depois no IBAMA do Ceará onde foi superintendente. A sua paixão é a música.

AS FLORES DO JARDIM DA NOSSA CASA

2011-03-23T09:40:00.003-04:00

Por

Luiz Alpiano Viana

As flores do jardim de nossa casa estão sentindo sua falta. Eu as rego todos os dias, mas sinto que não estão satisfeitas só com os meus tratos. Elas precisam de seu zelo, de seu carinho e de seu olhar. Clamam insistentemente por um pouquinho d’água vindo de suas macias e delicadas mãos.

Nunca pensei que as flores me ensinassem a amar! Nem imaginei que um dia me enchessem de gozo e até de pranto! Essas maravilhas que se chamam rosas são puras e divinas quanto são a caridade e o perdão.

Sinto muito por elas. E quando lembro o que eu e você fizemos juntos, - como o plantio das mudas, - sinto saudade! Como é bom amar nem que seja a uma folha seca que cai!

Às mudas que morreram, às folhas que secaram, às rosas que murcharam, peço desculpas. Não quero que sofram como eu, pois a rosa que murchou foi por estrita falta de meus cuidados!

Elas se ressentiram comigo, mas não com você! Deve, pois, voltar e regá-las! Não as deixe sofrer tanto, pois parecem crianças dando-lhe os braços.
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Foto: site flores-online.com/flores/dicas-cuidados-flores-jardim/
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Luiz Alpiano Viana, é um ipueirense apaixonado por sua terra natal. As suas memórias e saudades de Ipueiras estão sempre presentes em suas crônicas, a exemplo de “Saudade” e “O astuto cirurgião”, narrativas que trazem de volta velhas e boas recordações. Tendo morado na cidade de Crateús/CE e em Brasília/DF, atualmente reside em Forteleza/CE e é funcionário aposentado do Banco do Brasil.

O SOM DA CHEGADINHA

2011-03-20T10:56:00.014-04:00

Por
Bérgson Frota

De longe o som metálico do triângulo sempre a ser batido com uma pequena varinha do mesmo material, anunciava a vinda da chegadinha, para muitos do chegadinho.
Quando na infância, de férias em Fortaleza, não deixava de apreciar aquelas folhas adocicadas feitas com farinha de trigo, goma, água e açúcar. Amarronzadas e quase dobradas com o formato de um cone bem aberto.
Naquela época eram garotos a vender tal iguaria.
Muitos a levar nas costas um cilindro quase à metade de seus tamanhos, onde estava o produto.
Nas mãos o triângulo e a varinha a tocar.
Hoje poucos a vender se avistam, e se vêem são adultos, a se pensar, seriam aqueles garotos que ao crescerem estão hoje a continuar seu antigo ofício de infância ?
A chegadinha, ou o chegadinho parava a meninada em geral em blocos de apartamentos, antes não murados, nas calçadas, pracinhas, o lugar era onde tivesse o freguês, o que não faltava.
Numa tarde destas, já descendo em direção à praia, passei por um vendedor. Disse-me que desde criança vendia o produto, e que a chegadinha ou chegadinho, quem dava o nome era o freguês, para ele a renda era o que importava.
Com certa alegria me vendeu uma farta porção.
Pedi para fotografá-lo e assim, de boa vontade posou.
Despedimo-nos como velhos amigos que haviam se encontrado.
Olhei afastar-se lentamente, como a lembrar de quando criança, saboreando a casca fina e doce, acompanhava com a vista, curiosamente, o garoto que partia, até sumir, tocando para todos o seu instrumento.
Ao ouvir novamente aquele som até ficar fraco e distante, certa nostalgia me veio, era como se o tilintar, o cheiro e o sabor daquela iguaria, momentaneamente me tivesse reportado aos bons e doces tempos da infância.

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Foto do vendedor: acervo do autor.
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NOTA DO BLOG: Este assunto é de uma singeleza ímpar . O blog tomou a liberdade de, em anexo ao magnífico texto do cronista, postar uma foto de duas belas garotas soboreando chegadinhas.

Fonte: site:fotolog.com.br/vxy/19401946

UMA FÁBULA SOBRE A SOBERBA

2011-03-19T09:31:00.004-04:00

Por
Bérgson Frota

Desde os tempos de criança me interessava sobre qualquer assunto que falasse ou citasse a Atlântida. O continente perdido que a história narrava ter afundado nas frias águas do oceano.
Li gibis, li depois livros, assisti filmes e àquela catástrofe fascinava-me, pois achava terem eles, os seus habitantes, criado uma civilização muito adiantada para época.
Tempos depois, na faculdade, já cursando filosofia, cheguei a ler do filósofo Platão, dois livros que por tratarem da Atlântida, caíram em minhas mãos como dois desejados presentes.
Nos livros Timeu e Crítias, o filósofo narra de forma detalhada que uma ilha gigantesca existiu no meio do Oceano Atlântico, tão grande que mais parecia um continente, isso há milhares de anos.
Sua civilização era poderosa e avançada, dominando forças e segredos que outros povos da época desconheciam.
Acrescentou Platão, que estendia seu poder em domínio e força a grande parte da África e da Ásia. Assim Atlântida começava um “império” um termo que o filósofo não usou, mas no futuro poderíamos entender melhor vendo o que sucedeu a Roma, depois da queda da república.
Platão narrou sua destruição quando os habitantes de Atlântida resolveram atacar Atenas, num remoto tempo, “então em um único dia e noite” uma catástrofe sem precedentes a fez afundar para sempre nas profundezas do Oceano.
Para os estudiosos até a Idade Média, tal narrativa não tinha crédito, era uma forma de mostrar o castigo reservado aos grandes por desrespeitarem os pequenos. O castigo da soberba, que sem encontrar limites procurava impor-se a tudo e a todos.
Porém com a era das descobertas marítimas, passou-se a desconfiar de que de fato Platão falava de uma ilha gigante que talvez tivesse existido além das “ Colunas de Hércules” , o atual Estreito de Gibraltar.
Daí em diante, os navegadores traziam notícias de ilhas nos oceanos agora descobertos. A Atlântida porém, narrada por Platão, nunca foi descoberta.
Existe hoje entre os historiadores e pesquisadores da obra do filósofo um consenso : Platão criou uma fábula sobre a soberba, inspirado nos constantes desastres naturais de sua região.
A ficção da existência e destruição de Atlântida serviria ao seu propósito. Um conto que mostrasse a soberba dos reinos poderosos que ao tentar dominar os reinos fracos e pequenos, traziam para si sua própria destruição.

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Ilustração da Soberba:
site:baciadasalmas.com/images/2006/bits/camelo12.jpg
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Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

XIXI NA RUA

2011-03-10T18:16:00.004-04:00

Por
Dalinha Catunda

O carnaval chegou
E veja que situação
É polícia prendendo
Sem pena do folião
Que no carnaval atua,
Que faz seu xixi na rua
E é taxado de mijão.
*
Atentado ao pudor
Acredite cidadão,
É a tal lei aplicada
Em forma de punição.
Mas tem pouco banheiro
Neste Rio de Janeiro
Para tanto folião.
*
Nessa terra de Cabral,
Mijar fora do pinico
Não faz só o folião.
Por isso eu não critico,
Pois são poucas as mijadas
Perante tantas cagadas
De polícia e político.
______________________
Foto:bahpior.com

Maria de Lourdes Aragão Catunda – Poetisa, Escritora e Cordelista. Nascida e criada em Ipueiras-CE, conhecida popularmente como Dalinha Catunda, vive atualmente no Rio de Janeiro. Publica nos jornais "Diário do Nordeste" e "O Povo", nas revistas "Cidade Universidade" e "Municípios" e nos blogs: Primeira Coluna, Ipueiras e Ethos-Paidéia. É membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. É co-gestora convidada do blog Suaveolens, além de ter blog próprio: (cantinhodadalinha.blogspot).

DIÁRIO DO CARNAVAL

2011-03-10T16:54:00.002-04:00

Por
Bérgson Frota

Era fim de carnaval.
Na praia de Aracati a folia do último dia trazia uma certa melancolia, pensava, amanhã é quarta, e já preocupado com o trânsito pois tinha trabalho depois do meio-dia, tratei de avisar aos amigos do horário que sairíamos, madrugada de quarta-feira.
Tive o cuidado de verificar o carro, problemas na estrada era o que menos queria.
O carnaval não havia acabado.
A alma que faz do folião um criador de alegria, seria apenas adormecido. O carnaval era ainda, pois terça-feira e nos anteriores dias a alegria empolgante nos fez sintonizarmos ao ritmo e vibração que só esta festa nos traz, criando esperanças, esquecendo preocupações e acima de tudo, relaxando tensões e abrindo o espírito que mais leve estava para as duras batalhas do porvir.
Deixamos para trás tristezas e frustrações, preparamos nosso espírito para novas alegrias, sim, o carnaval é um grande depurador de nossas negatividades.
E agora fico ao escrever sobre o carnaval que passou, não com saudades, mas com lembranças alegres da multidão momina.
Do ritmo, da dança frenética levando ao êxtase a multidão de foliões, quanta alegria, dos momentos únicos deste carnaval. Que lembrarei sempre, principalmente da animação que é o grande coração a marcar com blocos ou individual o ritmo que nos traz tanta alegria.
Agora estamos a entrar em Fortaleza, o engarrafamento é pouco, ainda não nasceu o sol da quarta-feira de cinzas, atrás uns colegas dormem. Logo de mansinho o sol vai aparecendo, e penso com boas lembranças da alegria passada, dos blocos, de tanta festividade, das músicas vibrantes que se repetirão de forma nova, mas ao mesmo tempo diferente em carnavais vindouros. A alegria agora pertence somente ao último carnaval, descrito com afinco neste texto.
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Foto: guarapari.olx.com.br

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

A PRIMEIRA MULHER DO COMÉRCIO BRASILIENSE

2011-03-08T08:03:00.010-04:00

Na foto, Maria Inês com o marido Antônio Lisboa Mourão

Por
Bruna Sensêve & Thiago Turbay Freiria

Trecho publicado no JORNAL DE BRASÍLIA como parte da matéria "PIONEIRAS E VITORIOSAS", no dia 08 de março de 2011. redação@jornaldebrasilia.com.br

A foto é do acervo da homenageada.

Maria Inês Fontenele Mourão, 72 anos, assim como as mulheres de sua época, chegou na cidade acompanhando o marido. Antônio Lisboa Mourão veio, em 1957, para iniciar os trabalhos com o Correios e ela chegou logo em seguida ao casamento, em 1960. De Ipueiras, no Ceará, o casal mudou-se para uma casa de madeira em Taguatinga. O concurso para professores, exatamente a formação de Maria Inês, aconteceu um mês depois. Assim, ela começou a ajudar com as despesas de casa. Em 1965, o casal já era uma família de seis pessoas, quatro brasilienses. A filha mais velha nasceu apenas dois anos depois da inauguração de Brasília. Decisões precisaram ser tomadas e Maria Inês parou de dar aulas para se dedicar ao comércio que o marido havia aberto em Taguatinga. O negócio cresceu e o que era uma pequena loja, virou três lojas. No coração de Brasília, o casal criou mais dois comércios Cegonha, como chamava a loja, um na W-3 Sul e outro no Conjunto Nacional.
Antônio Lisboa Mourão decidiu abrir uma agência de publicidade e deixar as lojas da família por conta de Maria Inês. Ela, sem as atividades do magistério, dedicou-se ao extremo à atividade. Em pouco tempo estava envolvida com associações, sindicatos e sociedades comerciais. Maria Inês Mourão se dedicou tanto à atividade comercial que foi indicada para a direção da associação Comercial do Distrito Federal (ACDF). O cargo nunca havia sido concedido a uma mulher em outra ocasião. "Era de praxe todas as diretorias do Brasil serem formadas por homens,foram necessárias diversas reuniões para que eu fosse aceita como parte da diretoria da associação comercial. A primeira diretoria dada a uma mulher", lembra.
A projeção de seu feito foi tão longe que a Associação Profissional de Mulheres de Negócios, em Londres, procurou-a para participação em uma conferência na Guatemala. Ela não pensou muito e compareceu ao evento. Primeira vez que Maria Inês saiu do país, mas não a última. Nesse congresso, Maria Inês recebeu o aval das fundadoras da associação para montar uma sede no Brasil. Até hoje, a sede da Associação Profissional de Mulheres de Negócios no Brasil divide espaço com a Associação Comercial do Distrito Federal. Maria Inês é sua fundadora e até hoje exerce as atividades comerciais em uma loja na Galeria dos Estados, a remanescente dos comércios Cegonha. "Estou lá desde 1979. Até hoje me sinto muito bem na atividade comercial", declara.

NOTA DO BLOG: Hoje, Dia da Mulher, o Suaveolens oferece duas matérias: uma do Jornal de Brasília homenageando Maria Inês Fontenele no dia da mulher (8 de março) e outra de Dalinha Catunda, em versos, atacando a violência contra a mulher.
Desfrutem!

VIOLÊNCIA CONTRA A MULHER

2011-03-07T14:35:00.006-04:00

Por
Dalinha Catunda
*
O que devemos comemorar no dia 08 de Março?
Neste texto: Um lembrete para os homens e dicas para as mulheres.

Em revistas e jornais
Internet e televisão,
Vejo e sinto revolta
Com tanta judiação
Mulheres perdendo a vida
Que coisa mais descabida
E eu não vejo solução
*
A Mulher é mãe e filha,
Esposa e amante também,
Mas não nasceu para ser
Afrontada por ninguém.
Por isto preste atenção
Tenha consideração
Pois pode lhe fazer bem.
*
Cada vez que vejo o sangue
De uma mulher tingir o chão
Sinto um aperto no peito
Dói demais meu coração.
Ver mulheres assassinadas,
Covardemente violentadas
Que sórdida situação.
*
Mulher não seja defunta,
Cadáver não seja não.
Prefira ser a viúva.
Você tem esta opção.
Sendo sua causa justa
Ficar presa não custa
Logo sairá da prisão.
*
Um homem violento
Pede violência também.
E a mulher maltratada
Pode e deve ir bem além.
Basta só envenenar
O almoço ou o jantar
Que bravo vai pro além.
*
Uma coisa vou dizer
E digo plenamente,
Em mim homem não bate
Nem em meu atrevimento.
E se resolver tentar
Vai dormir sem acordar
Este é meu pensamento.
*
Mulher não se rebaixe
Não permita a agressão.
Tudo começa com palavras,
Depois termina em caixão.
Você tem capacidade
De evitar atrocidade
É só querer solução.
*
Não denuncie marido
Se a queixa vai retirar.
Ele vai prometer mil vezes
Porém nunca irá mudar.
Quem ama nunca tortura
Não caia em falsa jura
Não se deixe dominar.
*
Mulher não é mais escrava
E cativa de um senhor.
Os tempos hoje são outros
Por isso faça-me o favor!
A mulher pode se manter
Não precisa se submeter
A morte, castigo e dor.
*
A violência domestica,
É bem ruim com certeza.
É dormir com inimigo
É viver sempre indefesa.
A mulher tem que acordar
Com muita garra lutar
Em prol de sua defesa.
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Foto (cartaz) retirada da Internet e do blog cantinhodadalinha.blogspot

AS ESTÁTUAS DO PASSEIO PÚBLICO

2011-03-02T16:00:00.006-04:00

Por
Bérgson Frota

Era feriado, dia de sol e calmo.
Preparei-me para minha “missão”, com uma máquina digital na mão dirigi-me para o Passeio Público, antiga Praça dos Mártires.
Resolvi tirar esse feriado para fotografar as belas estátuas neoclássicas que depois das chuvas deviam estar cercadas de verde vivo.
Parei na Barão do Rio Branco ao lado da Santa Casa de Misericórdia.
O céu nada de ameaçar chover. Estacionei num lugar seguro e para minha surpresa, movimentado.
Um garotinho moreno, tostado pelo sol, com uma pequena toalha no ombro aproximou-se e negociou a vigilância e de “brinde” me convenceu também a limpar o carro. Não ia sair caro, afirmou.
Concordei sem discutir.
A praça estava quase vazia, no centro, verde e cada vez mais chamativo o baobá, plantado pelo ilustre Senador Pompeu em 1910.
Algumas damas de rua e desocupados espalhavam-se pelo logradouro. A vontade me deu coragem e abri um dos portões adentrando a praça.
Vi desapontado várias colunas de base vazias. Estátuas todas importadas da Europa, sendo aos poucos e de forma silenciosa saqueadas. Um garoto me disse que era de encomenda, é só dizer que é da prefeitura senhor, e ninguém faz nada para impedir.
--- Não levaram ainda o baobá ? Falei em tom irônico.
--- O que senhor ?
Apontei para a árvore, o garoto não sabia o nome da árvore africana que muitos inclusive eu, conheci primeiro há tempos atrás lendo O Pequeno Príncipe.
Contei para ele sobre a origem da árvore. Ele ouviu fingindo interesse, e se dispôs rápido a me mostrar o que restava das estátuas.
Decepcionado com o número de colunas de base vazias, tirei as fotos, dei-lhe uma gorjeta, e saí rápido pois o lugar há muito tempo não inspira segurança.
Paguei pelo estacionamento e o “polimento” brinde do carro.
Desci a rua em direção a Av. Castelo Branco.
Com as imagens conseguidas e arquivadas na memória digital da máquina, senti uma tremenda frustração por não ter conseguido as fotos de todas as belas estátuas outrora por mim antes admiradas, e hoje não mais a embelezar a praça que como destino certo, não havendo providências sérias a serem tomadas não tardará a perder as que por sorte ainda lhe restam.

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Foto 1: Estátua de Apolo, roubada ou desaparecida
Foto 2: Coluna em que ficava a estátua sumida

* No Passeio Público atualmente se encontra várias colunas de base sem as respectivas estátuas, uma tristeza para nosso patrimônio.

Bérgson Frota, escritor, contista e cronista, é formado em Direito (UNIFOR), Filosofia-Licenciatura (UECE) e Especialista em Metodologia do Ensino Médio e Fundamental (UVA), tem colaborado com os jornais O Povo e Diário do Nordeste, desenvolvendo um trabalho por ele descrito de resgate da memória cultural e produzindo artigos de relevância atual.

FORTALEZA 2011: CURTA TEMPORADA EM 10 FOTOS

2011-02-25T22:15:00.022-04:00

Por

Jean Kleber Mattos

Desta vez foi mais difícil. Passamos apenas uma semana em Fortaleza. Fui ver meu pai agora com 98 anos. Levei apenas os filhos Ivan e Vanessa. Heloisa minha esposa ficou em Brasília, pois sua mãe Marlene estava hospitalizada. Uma curtíssima temporada mas suficiente para matar algumas saudades da cidade e dos velhos amigos que conseguimos contactar. Minha sogra faleceu poucos dias após nosso regresso à Brasília.

Ivan Mattos saboreando um caldo de cana da Leão do Sul na Praça do Ferreira.

Missa na Paróquia do Cristo Rei. Saudade. Da esquerda para a direita: Pedro Lucas, Salete, Emanuel, Vanessa e Jean Kleber. Ivan tirou a foto.

O gato Jardel, cujas acrobacias fizeram a alegria da garotada.

Jantar Festivo nas Tapioqueiras em homenagem a seu Mattos (98)

Papo Centenário: à esquerda seu Mattos (98 anos) meu pai e à direita sua irmã Francisca Matos (90 anos) minha tia. Ela deficiente visual e ele deficiente auditivo. E conversam...podem crer.

Parte da clã do agrônomo Pedro Jorge e Maria de Fátima, juntos com parte da clã dos Mattos. Almoço na praia (Paraíso do Pedro, vizinho ao clube do Banco do Nordeste).

Segunda parte da foto anterior: parte da clã do agrônomo Pedro Jorge e da esposa Maria de Fátima, confraternizando com parte da clã dos Mattos. Almoço na praia.
Encontro de agrônomos hoje da velha guarda. Pedro Jorge Bezerra Ferreira Lima e Jean Kleber de Abreu Mattos. Almoço na praia com as clãs de ambos.

Seu Mattos sorvendo uma cajuína nas Tapioqueiras.

Jantar no "Capri" com Tadeu Fontenele e Carlitto Mattos (coisa chique). Da esquerda para a direita: Jean Kleber, Tadeu Fontenele, Carlitto Mattos, Preta e Vanessa. Ivan tirou a foto.

DILMA, A PRESIDENTA?

2011-02-25T07:13:00.006-04:00

Por
Marcondes Rosa
O Povo - 25.02.2011 01:30 Fortaleza-Ce.
*
Li na imprensa a Coluna Conversa com a Presidenta (sic). No texto, em negrito, a referência, em todo ele, à forma “presidenta”. Na foto, a presidenta com a faixa verde-amarela. E aí, numa faixa esverdeada, a observação aos leitores: “Enviar a pergunta à presidente Dilma (...).
*
Revisor de jornal por anos e professor da área de língua e literatura, vou até meus dicionários, com o propósito, sei lá, de derrubar do cavalo o “lulez”... “Presidenta”, diz-nos o Instituto Antônio Houaiss, no volumoso e moderno Dicionário Houais da Língua Português, que o vocábulo é a mulher que exerce a função da mulher que preside um país ou uma organização.

*
Antenor Nascente segue a mesma linha em seu Dicionário da língua portuguesa (2004). E entre outros tantos, Silveira Bueno, em sua coleção Grande Dicionário Etimológico-prosódico da Língua Portuguesa (Edição Saraiva).
*
E termino enfim por cair eu do cavalo, ao voltar à palmatória de dona Ester, mãe de Gerardo Mourão. Um dia, numa classe de alunos dos vários níveis, deu-me ela a palmatória e mandou que desse bolos em todos.
*
Lelete Mourão foi a primeira. Lançou-me ela olhar de piedade. Deixei cair a palmatória em tom suave. Furiosa, a professora, ensina a todos como imprimir forte bolo...
*
No Seminário em Petrópolis, aprendi com dom Cintra a distinção entre humildade e vaidade. Melhor média, a minha. Com o “não mereço”, recuso e troféu. Humildade, nasce do húmus, o chão. Vaidade, do vazio.
*
Em Campinas (SP), no Seminário da Imaculada, Monsenhor Luiz de Abreu. Um dia, ouço-o a declarar em bom som: “Ao melhor aluno, não mais que nove. Ao melhor professor, não mais que 9,5. E 10 apenas para Deus!”E após pausa: “Dei o primeiro dez”. É verdade: São Paulo exporta café e o Ceará, o talento. Razões a Lula, caí do cavalo...
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Crédito da foto de Dilma Russef: Luiz Filipe Barcelos/UnB Agência
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Marcondes Rosa - Professor da Universidade Federal do Ceará e da Universidade Estadual do Ceará
marcondesrosa@terra.com.br

O ACIDENTE COM DALINHA.

2011-02-21T16:55:00.006-04:00

Por
Gonçalo Felipe

Fico imaginando ela
Sentada em frente da tela
O incômodo que causa a ela
Teclar com um dedo somente.
Mas aquele inconveniente
Desagradável, imprevisto!
Está no Destino escrito
Por ordem do Onipotente.

Assim de forma vidente
Por mais que seja prudente
Aquilo que acontece à gente
É uma predestinação.
Como se a Lei da Razão
Se faz cumprir no momento
Trazendo dor com tormento,
Angústia e muita aflição.

Em ato de contrição
Ao Senhor, em oração
De todo o meu coração
Oro, e canto louvores
Para que as suas dores
Sejam todas amenizadas
Suas feridas saradas
E tudo volte a ser flores.

E na matizes das cores
Se acabam os dissabores
Em meio a tantos fulgores
A vida volta ao normal
Para que o seu ideal
Continue se cumprindo
Bem satisfeita e sorrindo
Deus a livrando do mal.

Poetisa sem igual
Quero dizer ao final
Entra o bem e sai o mal
O sal em mel se transforma
Sua aparência informa
Que a melhora chegou
E de tudo o que se passou
Quase ou nada mais recorda.

Bem o disse Bérgson Frota
Onde a inteligência brota.
Só você faz como trota,
Sofrimento em poesia.
Daqui por telepatia
A emanação de vibrações
Em várias ocasiões
Receba-as todo dia!!

Foto de Dalinha Catunda: do acervo da poetisa

Gonçalo Felipe é o prestigiado poeta de Nova Russas do Ceará que nos brinda com poesias sobre nós, sobre Ipueiras, sobre nosso pé de serra, enfim sobre a vida de todos nós.

CENTRO DE MEDICINA INAUGURA ESTUFA DE PLANTAS MEDICINAIS

2011-02-18T18:41:00.010-04:00

Crédito da Foto: Júlio Cecílio (da Ascom do senador Rollemberg)

Da Ascom do senador Rodrigo Rollemberg (PSB-DF) - 16/2/2011

Autor da emenda para a implantação da horta, Rollemberg ressalta a importância de impulsionar a produção de plantas medicinais na região. Estufa funcionará no Centro de Medicina Alternativa (Cema) da Regional de Saúde de Planaltina.

O Centro de Medicina Alternativa (Cema) da Regional de Saúde de Planaltina inaugurou nesta quarta-feira (16/2) sua estufa de plantas medicinais. Autor da emenda para a implantação da horta e apoiador da instituição, o senador Rodrigo Rollemberg (PSB-DF) prestigiou a solenidade e ressaltou a importância do trabalho conjunto realizado pelo Ministério da Educação, do Governo do Distrito Federal, dos poderes legislativo local e federal e dos moradores para vencer a burocracia e transformar o projeto em realidade.

“Essa é uma forma de impulsionar a produção de plantas medicinais na região e resgatar o conhecimento popular. A população precisa ter acesso a medicamentos mais baratos”, salientou Rollemberg. As mudas de plantas medicinais produzidas serão utilizadas pelas equipes do Programa Saúde da Família.

Intercâmbio

Precursor do projeto e diretor por duas vezes da Regional de Saúde de Planaltina, o doutor Carlos Alberto Campos lembrou que a iniciativa começou em 1983. Com o apoio da Universidade de Brasília (UnB), foi feita uma pequena horta no local. A comunidade aderiu à idéia e hoje o objetivo do projeto é que os moradores busquem não apenas remédios, mas também possam plantar mudas em suas casas. “Assim, as pessoas poderão se relacionar, promover um intercâmbio de plantas e de ideias”, detalhou Campos.

O professor Jean Kleber de Abreu Mattos, da UnB, destacou a importância da educação para a saúde. Apesar de não existir estatística, ele reconhece que o investimento no autocuidado dos moradores influencia na diminuição da procura pela emergência do hospital da cidade. “Com a horta de plantas medicinais, os próprios moradores assumirão um papel de multiplicadores”, elogiou.

O deputado distrital Joe Valle (PSB) também participou do evento e falou dos obstáculos para que o projeto se concretizasse. “Foram várias instâncias trabalhando em conjunto para que desse certo”, acrescentou. “Agora, nosso objetivo é fazer com que se torne o melhor centro medicinal do Brasil”, finalizou.

O projeto é uma parceria com o Instituto Federal de Brasília (antigo Colégio Agrícola de Planaltina).

O gestor do blog Suaveolens compareceu à solenidade. Na foto acima, aparece conversando com o senador Rodrigo Rollemberg.

Crédito da Foto: Júlio Cecílio (da Ascom do senador Rollemberg)

UM DIA DE CHUVA EM FORTALEZA

2011-02-15T10:49:00.003-04:00

Por

Bérgson Frota

Acordo sonolento, e o despertador a marcar piscando seis e cinco da manhã.
Coragem de sair da quente e chamativa cama, com lençóis desarrumados e travesseiros fora do lugar. Resisto, mas os compromissos chamam-me sugerindo como “ajuda” o frio chuveiro e o café quentinho.
Lá fora chove forte, isso desde a madrugada.
Não demoro, logo estou no chuveiro e em alguns minutos, sentado em frente à mesa posta, saboreando um quente e aromante café.
Relâmpagos seguidos por trovões dão um toque de desestimulo, mas o dever me prepara para o dia que há de me exigir calma, atenção e agora dupla disposição.
Desço lento a engarrafada Desembargador Moreira, e já vejo na frente o que espera-me. Os trovões tornam-se fortes e a chuva cai a cântaros.
Escuto de forma a relaxar uma música qualquer.
Espero e vou avançando de forma lenta, o tempo vai passando e finalmente chego ao trabalho.
Ninguém de bom humor, mas forçando a convivência pacífica e harmoniosa, como um sigiloso pacto já antes feito.
Os ponteiros passam, descubro que deixei uma pasta na parte traseira do carro. Saio e enfrentando a forte chuva com um vento frio a soprar atravesso cauteloso o estacionamento mirando o carro, que passa a parecer-me escondido entre os outros.
Finalmente tiro a pasta e rápido procuro voltar com uma capa improvisada de plástico a proteger os papéis.
Volto ao escritório já quase na hora do almoço.
Os trovões anunciam mais chuva, esta que vai durar todo o dia, penso.
Procuramos não falar em problemas a nos esperar. Engarrafamentos, perigos de batidas e finalmente o tempo a se redobrar por causa da chuva.
Comentamos as rotas menos engarrafadas, e isso nos anima. O trabalho continua.
Logo estamos de saída.
Novamente o mesmo ritual, vencer os grandes e dobrados engarrafamentos em Fortaleza nos dias de chuva, buracos, ruas estreitas e falta de novas vias, já há tanto pela população reclamadas.
Chego em casa, escuto os recados da caixa postal jogando displicentemente o paletó molhado numa solícita cadeira.
Assim um dia de chuva faz dos fortalezenses na atualidade uma dura prova de resistência, física e psicológica.

ATROPELADA

2011-02-12T14:56:00.005-04:00

Por

Dalinha Catunda

*
Amigos, aqui estou
Para lhes comunicar,
Que sofri um acidente,
Por isso estou devagar.
Voltarei a visitá-los
Quando me recuperar.
*
Por um louco alucinado
Que vinha na contra mão
Sem chance de defesa
Eu fui jogada ao chão
E o celerado fugiu
Socorro não prestou não.
*
Graças a Deus estou viva
Mas penando pra valer.
Com a clavícula quebrada
E o corpo todo a doer,
Mas é só questão de tempo
Vou me restabelecer.
*
Sempre fui dura na queda
E assim sempre serei.
Todas as vezes que cai
Eu sempre me levantei
Mas uma vez estou certa
Que me recuperarei.
*
É com um dedinho só,
Que me ponho a digitar.
Com a mão direita escrevo,
O que tenho que anotar
Cercada de livros fico,
Lendo pro tempo passar.
*
Não nasci com vocação
Para pousar de coitada.
Enquanto não fico boa,
Eu tomo outra estrada
Sei que logo voltarei
Feliz e recuperada.
__________________

Foto do Acervo da poetisa

CRÔNICA DE UM BLECAUTE

2011-02-07T08:08:00.004-04:00

Por

Bérgson Frota

A pressa levava-me em grande velocidade pela Domingos Olímpio, que larga e não engarrafada, felizmente numa noite sem chuva, fazia meu carro seguir numa rota leve, tranqüila, quase a voar.
De repente, próximo ao cruzamento em direção a Antônio Sales, a escuridão.
Uma brusca freada fazendo o carro traçar no asfalto um quase círculo, jogando-o num terreno cujo um pneu ficou preso a um pequeno e fundo buraco, este, culpa da Cagece, segundo declarações municipais.
Tudo é escuridão.
Carros passam com luzes acesas em confusão a buzinar.
Tento sair, o buraco prende o pneu traseiro do lado esquerdo do veículo. Forço a ré e nada.
Culpa da Cagece, para desgosto da Fortaleza bela.
Diviso de onde estou à empresa jornalística O Povo, e penso na população que sofre na escuridão por toda cidade. Em cruzamentos com semáforos apagados e nas escuras e agora ainda mais perigosas paradas de ônibus e terminais.
Um som forte, duas batidas de veículos, calculo.
Passam lentos e cautelosos, um, dois, três, e quatro ônibus.
Acelero com mais força. Talvez um impulso maior tirar-me-á dali, penso. Mas nada.
A buzinada aumenta.
E Fortaleza mergulhada na total escuridão.
O tempo passa, temo sair e tentar levantar e empurrar a parte presa. A cautela obriga-me a ficar na segurança do veículo fechado.
Forço novamente sem resultado o acelerador.
E o tempo passa. Culpa da Cagece, o maldito buraco a reter-me.
Finalmente a luz chega.
Os semáforos voltam a funcionar e várias batidas são agora visíveis.
O trânsito começa a normalizar-se.
Dois guardas levantam e empurram meu carro que pela posição já atrapalha o movimento. Agradeço com duas buzinadas e sigo em direção à Antônio Sales.
Em casa, cansado e estressado, praguejo pela existência de tantos buracos na cidade, principalmente pelo que me reteu. Talvez devesse agradecer a Cagece por ter com isso me imobilizado e evitado quem sabe, no então caos do blecaute uma provável batida.
Ao deitar-me, depois de um relaxante banho, pensei na propalada Fortaleza bela, e por segundos antes de dormir me veio a dúvida se de fato era da Cagece ou senão de outro órgão municipal a responsabilidade da existência de tantos buracos nas ruas de nossa cidade.

( Foto do jornal O Povo de Fortaleza em 03 de fevereiro durante o blecaute que durou 01:00 hora )

SERTÃO VERDE

2011-02-05T09:42:00.006-04:00

Por
Dalinha Catunda

O sabiasal florou,
A jurema enverdeceu,
Com a chuva na caatinga,
O verde reapareceu
A campina verdejante
É deveras deslumbrante
Mostrando seu apogeu.
*
À noite os vagalumes
Brilham na escuridão
O coaxar de sapos
Ecoa na imensidão
Canta sapo, rã e jia,
Demonstrando alegria
De ver chuva no sertão.
*
Na beira do açude
É grande a animação,
A jaçanã e o socó
Estão sempre de plantão.
A garça fica rondando
E o campina voando
Junto com o azulão.
*
Quando a caatinga brota,
Brota o encanto também
O canto do galo bem cedo
Me enleva, me leva além.
A alegria é constante
Na campina verdejante
Onde a chuva só faz bem.
*

Foto do sítio de Dalinha Catunda em Ipueiras, no Ceará.

Maria de Lourdes Aragão Catunda – Poetisa, Escritora e Cordelista. Nascida e criada em Ipueiras-CE, conhecida popularmente como Dalinha Catunda, vive atualmente no Rio de Janeiro. Publica nos jornais "Diário do Nordeste" e "O Povo", nas revistas "Cidade Universidade" e "Municípios" e nos blogs: Primeira Coluna, Ipueiras e Ethos-Paidéia. É membro da Academia Brasileira de Literatura de Cordel. É co-gestora convidada do blog Suaveolens, além de ter blog próprio: (cantinhodadalinha.blogspot).